En algún momento se presiente el debacle, los personajes sabrán que las cosas no serán como las premeditaron (It's not
"Decir no a Dios es decir no al hombre".
(De la línea editorial de la Cadena COPE, 24 de febrero de 2009)
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(Primitivos, anacrónicos, antihumanos.)
Terminaré comentando el MASCApalabras de esta ocasión: Entenderé como cierta la frase "Decir no a Dios es decir no al hombre" si entendemos que todos somos dioses y decir no al hombre será negar nuestra parte divina, sagrada.
Como diría otra religión: "Todos somos un buda"
Hace un par de semanas dimos un concierto en Córdoba, en la mítica sala Freaktown de próxima desaparición.
Las tumbas son medida del tiempo,
los cementerios son un suspiro de tierra,
los panteones son el baile de los días.
el camposanto escucha un son
Nuestro amor nos alcanzaba
Para vivir enamorados de polvo.
Un son de pueblo viejo,
un son de grietas pardas,
un son de Oaxaca y olvido,
un son de niebla enamorada.
Nuestro amor nos alcanzaba
para vivir una pieza y fin
Un son ebrio de desvelo,
un son brujo de disimulo,
un son que rinde tributo,
un son hasta que acabe.
Estás amando a otra,
ésta noche no alcanza
para bailar contigo.
Las tumbas son líneas de sombra,
los cementerios son testigos mudos,
los panteones son pistas de baile
el camposanto es el fin de la canción.
3 Intensas actividades para la semana que corre y no para, es a esa premura donde dirigimos nuestros pasos, siempre apresurados por tratar de alcanzar algo que sólo existe en el presente.
Mi padre cruzó un continente,
se convirtió en indio posmoderno
al entrar por la aduana del nuevo mundo,
surcó presto su orientación dañada
y perdida la esperanza tomó trenes,
autobuses para otras tierras,
aviones erradicados por la peste
y no era él.
Hoy mi padre yace en cama
bajo el agobio de las horas extra,
trajo un lastre de quinientos quince años
con el cual descansar los pies y las manos
y no sea él.
Yace mi padre en un techo de casa blanca
con su cuerpo moreno asfixiado por la historia,
con su cuerpo tallado por la vista de los volcanes
y un indómito yacimiento de leyendas
donde se escribe la historia de mi viejo,
sobre una ladera marina y tintas de piedra.
Ha salido esta tarde y se ha tirado al río
con el fardo absurdo de todo lo recorrido,
ha ahogado a los peces contándoles la historia
de un hombre y una mujer que se amaban
como tierra blanca y fértil que todo otorga,
como yelmos recios de victoria y conquista.
Ha devorado al unísono dos continentes
y se ha convertido en tierra submarina.
Salió por la tarde un indio posmoderno
y la noche recibió todas las almas,
todos los llantos
y no era él.
Salió por la noche un llanto de ultramar,
por la mañana sale la tierra en su búsqueda,
conmocionada por la espera que mueve valles,
que tumba ciudades, que engendra mitos,
y lo que se escucha entre las ruinas
es el mismo llanto que pierde a sus vástagos
en las más cruentas guerras virtuales.
Un padre indio que duerme en casa blanca
con su corazón rebozando tierra,
rebasando a las aves,
resplandeciendo de nada.
Absoluta nada.
-¿No quieres ser un cangrejo, como todos los de ahí abajo? -Hizo un movimiento de presentación de la ciudad con la mano abierta-.(Cosas que hacen bum, Kiko Amat.)
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Cristobal
Julio
