Zambullirse en el mundo
metaforicoreal de Ivan es penetrar en los límites del hombre frente al umbral
de la bestia, su universo es global entre el barro el cemento y las vísceras.
Se duele repta, camina, vuela y como un humo ancestral de antes de los tiempos
nos relata un universo ora extraño ora próximo entre el amor odio de quien
camina a lomos de una continua pregunta y una interrogación obsesiva en su más
profundo yo.
Su primer aviso nos alerta,
…cuando llamamos al dolor a voces,…
y se rompe su mirada, se
fragmenta la palabra para describirnos los trazos graves del cemento entre la
lujuria de las alturas.
…éramos ríos que fueron avenidas,
abismos que fueron puentes,
muertos que fueron sueño,
llanto,
marea…
…despierta horrorizado por el perfil de la ciudad,…
Y allí donde la calle pierde su
horizonte para transformarse en cueva y serpiente Ivan reclama el aliento de la
salida para un final de trayecto.
…Solemos espantarnos en el metro
de sus habitantes mudos,…
…alivia la alarma
cuando predestina nuestro arribo,..
Camina y escucha las luces que
parpadean descaradas:
…un verde desvarío
que de muerte roja
sangra amarillo…
…sabe de sí y no sabe el porqué…
Pero con la conciencia de los
vientos que se respira en los dos extremos del gran río que ahuyenta los
continentes huele los recuerdos en carne viva, hace temblar el óxido de las
distancias llenando los huracanes y la lluvia de ternura para que acunen al
padre extraviado en las aceras de los mercados..
…Mi padre cruzó un continente,
se convirtió en indio posmoderno…
…yace mi padre en un techo de casa blanca
con su cuerpo moreno asfixiado por la historia,…
…sobre una ladera marina y tintas de piedra…
…un padre indio que duerme en casa blanca
con su corazón rebozando tierra,…
Incansable en la palabra Ivan
contempla el paisaje del alma y araña aquí y allá arpegios para la reflexión
del lector, haciendo zanjas ente las vísceras, tejiendo miradas y deseos en el
intangible espacio de las distancias.
… esta tarde se muere de frío,…
…recuerda tu primera muerte
y cuántas veces moriste en sueños,…
…no habrá quien te hable de la angustia de las eras,…
…que no habrá perros suficientes para la hoguera…
Persiste en la travesía de la
belleza y la carne
…tarde de reflejo en los labios
como soplos de recién nacido…
…conquistados por la lluvia
y su tiempo de espasmos…
Pero sabe que siempre se adolece
de una parte invisible nos golpea irremisiblemente.
…no es suficiente ser poeta, nunca lo ha sido,…
…no es suficiente que duela,
también tiene que dolerte a ti…
La magia de sus palabras hiere
las vísceras y cae en el sopor de los espasmos en un sortilegio de las
arterias, sopesando tiempos y huellas, la agonía del desfallecimiento es un
prolongado sueño sin fronteras.
…La piedra tiene aroma de piedra,
no huele a cincel, ni a puñalada…
…nuestros cuerpos tienen certeza de vida…
…ausente de llaves
me da por amar robles
por flotar sobre el río…
…cómo cerrar la entrada
a este mundo…
Y de nuevo Ivan sale a la luz, al
viaje de las miradas, al recuento del mágico mundo que nos rodea, el beso de la
luz y las vibrantes distancias del azul en las alas en los encuentros.
…amanecer de sol con la casa por los cielos,…
…un águila sana su herida
y cae asesina contra la hoguera…
…mientras se asoma la noche
y que nadie recuerde
cuántos ojos comiste…
Su voz se hace agua y distancia,
sus palabras dibujan transparencias y reconstruye verso a verso un paisaje
lleno de esperanza.
…volver a dejar los ríos
en el bolsillo de viaje,
donde la herida tiembla…
…nombrarle cielo
al saber de sus deshielos;…
…hablará como selva y callará
cuando las rocas ignoren su propio grito,…
Sus muertes, sus universos, sus
dolores un frenético mundo interior que renace a cada muerte y sobrevuela
indomable todas las penalidades.
…subimos a la muerte por compromiso…
…cuando todo era una fuga permanente…
…pues antes éramos barro,
era suficiente ser tierra…
…robarle a la noche su escapada hacia el día,
su penoso atraso, sus pasos sordos y bellos…
…robarle el silencio,…
Pero incansable en el ahínco de
embriagarse de paisajes y pasión Ivan alza su lírico vuelo hacia todos los
ángulos de los sentidos. Se viste y se desnuda de luz de agua y nieblas su tono
de cordilleras música un eco que transita con la fuerza de un relámpago
transparente y místico.
…superamos al aire tímido y cálido
de un beso robado en el monte…
…somos náufragos de una sintonía húmeda,…
…líquida,
como suele vestirse si nuestra pasión la ata,
si la convierte en leona etérea…
…es el grito de los espíritus que intentaron la vida,…
…- beben de nuestros ojos,
huyen de nuestro cobijo -…
…les llamo mientras el colibrí duerme
para cumplir un destino y su leyenda,…
…alza tu mirada, tu sexo,
un dios está por nacer en ti…
…del mismo cielo que de día oculta las llagas
y cierra los diques de tu dolor de hembra…
,,, nunca diosa, solo polvo supremo y en ti
la vida de la fuente que surte la plaza…
y la bestia amanece en la
palabra, Ivan la convierte en tridente y ejecuta la danza de las palabras entre
hogueras de gritos y desencuentros, nada permanece entre las cenizas de sus
sueños, Ivan nos rompe las lágrimas en su penetración hacia el daño, hacia la
bestia que transitamos y desamado nos dejamos vencer ante la fuerza de su
verbo.
…y entre ellos, agobiado y náufrago,
surgió el hombre y consigo la piedra…
…y fermentaba en diamante,
en oro sigiloso…
…un tiempo de bestias sedientas de bestias…
…el fuego le marcó recorridos lentos
y las avenidas tallaron su cuerpo…
…bestias indefinidas sin nombre…
…atado a sombras que me transcurren,
aúllan como humanos:…
…no hay palabra en su viento,…
…no hay modo de llamarle fuego amigo
el terror que vive la bestia
es la gracia del rebaño…
... la bestia no tiene prisa, no tiene freno,
su vista es larga
y triste…
…durante el fuego se lame las garras,…
…como se aniquila a todas las bestias que huyen hacia el mundo…
…la ciudad despierta sin la bestia,
los pasos amanecen perdidos de inframundo,
la calle torna en un tumulto de chillidos solares…
…
huérfanos de ella, nuestro crimen luce desnudo,
sincero
luminoso…
…hablar de amor a los cisnes
al espejo
hablar de amor con la bestia
de cómo le seremos infiel…
…realmente es la resaca de un entierro…
…será de nosotros el tiempo de la bestia,…
…la bestia lo sabe y nos imita,
es continuidad…
Antonio Martínez i Ferrer
En La casa del “trencadis”, La Barraca de Aigües Vives
25 de Septiembre de 2013
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Llegamos de las vacaciones con las pilas cargadas y llenos de energía que podemos aprovechar también de forma creativa. Es el momento ideal para iniciarse a escribir, ya sea por primera vez o retomando alguna idea que tenemos pendiente.
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Iván Vergara, profesor de poesía de Portaldelescritor y director de la preciosa y original 
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