10.06.2012

Prisma, Manuel Maples Arce.



PRISMA 


Yo soy un punto muerto en medio de la hora, 
equidistante al grito náufrago de una estrella. 
Un parque de manubrio se engarrota en la sombra, 
y la luna sin cuerda 
me oprime en las vidrieras. 

Margaritas de oro 
deshojadas al viento. 

La ciudad insurrecta de anuncios luminosos 
flota en los almanaques, 
y allá de tarde en tarde, 
por la calle planchada se desangra un eléctrico. 

El insomnio, lo mismo que una enredadera, 
se abraza a los andamios sinoples del telégrafo, 
y mientras que los ruidos descerrajan las puertas, 
la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo. 

El silencio amarillo suena sobre mis ojos. 
Prismal, diáfana mía, para sentirlo todo! 

Yo departí sus manos, 
pero en aquella hora 
gris de las estaciones, 
sus palabras mojadas se me echaron al cuello, 
y una locomotora 
sedienta de kilómetros la arrancó de mis brazos. 

Hoy suenan sus palabras más heladas que nunca. 
Y la locura de Edison a manos de lluvia! 

El cielo es un obstáculo para el hotel inverso 
refractado en las lunas sombrías de los espejos; 
los violines se suben como la champaña, 
y mientras las orejas sondean la madrugada, 
el invierno huesoso tirita en los percheros. 

Mis nervios se derraman. 

La estrella del recuerdo 

naufragaba en el agua 
del silencio. 

Tú y yo 

Coincidimos 

en la noche terrible, 

meditación temática 
deshojada en jardines. 

Locomotoras, gritos, 
arsenales, telégrafos. 

El amor y la vida 
son hoy sindicalistas, 

y todo se dilata en círculos concéntricos. 



Facebook - http://www.facebook.com/decomedula
 Twitter - http://www.twitter.com/_Appu_
 Youtube - http://www.youtube.com/decomedula
 Correo - decomedula@hotmail.com

 ENTRA EN LA EDITORIAL QUE HEMOS CREADO PARA ABRIR NUEVOS CAMINOS EN TORNO AL MUNDO DE LA EDICIÓN: HTTP://WWW.EDITORIALULTRAMARINA.COM
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PRISMA 


Yo soy un punto muerto en medio de la hora, 
equidistante al grito náufrago de una estrella. 
Un parque de manubrio se engarrota en la sombra, 
y la luna sin cuerda 
me oprime en las vidrieras. 

Margaritas de oro 
deshojadas al viento. 

La ciudad insurrecta de anuncios luminosos 
flota en los almanaques, 
y allá de tarde en tarde, 
por la calle planchada se desangra un eléctrico. 

El insomnio, lo mismo que una enredadera, 
se abraza a los andamios sinoples del telégrafo, 
y mientras que los ruidos descerrajan las puertas, 
la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo. 

El silencio amarillo suena sobre mis ojos. 
Prismal, diáfana mía, para sentirlo todo! 

Yo departí sus manos, 
pero en aquella hora 
gris de las estaciones, 
sus palabras mojadas se me echaron al cuello, 
y una locomotora 
sedienta de kilómetros la arrancó de mis brazos. 

Hoy suenan sus palabras más heladas que nunca. 
Y la locura de Edison a manos de lluvia! 

El cielo es un obstáculo para el hotel inverso 
refractado en las lunas sombrías de los espejos; 
los violines se suben como la champaña, 
y mientras las orejas sondean la madrugada, 
el invierno huesoso tirita en los percheros. 

Mis nervios se derraman. 

La estrella del recuerdo 

naufragaba en el agua 
del silencio. 

Tú y yo 

Coincidimos 

en la noche terrible, 

meditación temática 
deshojada en jardines. 

Locomotoras, gritos, 
arsenales, telégrafos. 

El amor y la vida 
son hoy sindicalistas, 

y todo se dilata en círculos concéntricos. 



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