12.31.2008

Video presentación de la Antología "II Recital Chilango - Andaluz"



Video presentación de la II Antología del Recital Chilango Andaluz, ya en librerías!
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Presentación "II Recital Chilango Andaluz" Antología.

El próximo 14 de enero presentaremos la segunda antología del RCA, el lugar elegido ha sido La Casa del libro, de la c/Velázquez, en el centro de la capital andaluza, esta será la primera presentación al público de la antología, pues ya el 18 de octubre, en la presentación del RCA 08, en Sala OBBIO, dimos una modesta presentación. En principio contaremos con la presencia de Antonio Villarán, editor e ilustrador de la publicación, Nuria Mezquita, editora, Javier Villaseñor e Ivan Vergara en calidad de compiladores y prologuistas.

Hace poco más de un par de meses que terminó el RCA 08, estamos a una horas de terminar el 2008 y estoy justo enfrente de Sandra Carvajal redactando y trabajando en los proyectos de la PLACA para el 2009, entre ellos, y el proyecto que más interés me está sucitando, es el de la publicación de la Revista de Crítica de poesía "Ultramarina", la serie de recitales "Tómate un café con..." que realizaremos en El perro andaluz, y otras actividades para lo largo del año.

Todavía tenemos una gran carga de trabajo encima, por el momento tenemos por delante la presentación de la Antología en Sevilla, buscaremos que se pueda presentar en algunas otras ciudades andaluzas, y lo más esperado es que llegue a México también, primero a manos de los poetas participantes, y después de hacer realidad la publicación de la antología en tierras mexicanas, es uno de nuestros deseos del 2009, que esto sea también una realidad.

Para esta antología trabajé mano a mano con Javier Villaseñor. No fueron pocas las reuniones, demasiados fueron los cafés, terrazas, aulas y habitaciones, para discutir qué tipo de antología presentaríamos, queríamos ser coherentes con el trabajo que venimos realizando con la PLACA, y el tener que seleccionar exclusivamente un poema (en algunos casos, dos poemas) de cada autor, sucitó controversias sobre lo que representaría a cada uno de los poetas participantes.

Fueron días intensos, teníamos por delante el RCA 08, y el trabajo se complemento con largas conversaciones en torno a la poesía, el quehacer del poeta y su papel en la sociedad contemporánea, el papel de las distintas voces que conforman un fenómeno discursivo complejo, y que termina por emparentar preocupaciones, temas, formas y manejos de la palabra en un amplio panorama que sólo limita en la lengua.

En esta ocasión seleccionamos la obra de sesenta y tres poetas, entre los cuales puedo mencionar a Rodrigo Márquez Tizano, Rubén Martín, Adán Medellín, Carmen Camacho, Alejandro Campos, David Eloy Rodríguez, Adriana Tafoya, Diego Vaya, Iván Cruz, Raúl Quinto, Anuar Zuñiga, Manuel González Mairena, Edgar Khonde, entro otros. El trabajo de ilustración corrió a cargo de Antonio Villarán, y puedo afirmar que estoy satisfecho por el trabajo final, nuestra antología es ante todo una muestra poética de los poetas participantes, una muestra que deriva en la necesidad de incurrir en la fraternidad de ambas regiones, en el estrechar los lazos de una tradición hermanada por la misma lengua, de incidir en las preocupaciones de un mundo globalizado que acerca distintas maneras de explorar la cotidinaneidad de la sociedad humana en su entorno, sus preocupaciones y motivaciones.

La primera presentación de la antología será el día 14 de Enero del 2009, a las 19:30 hrs (pónlo en tu agenda!) Espero contar con su presencia, física o no, me gusta pensar que estarán cerca el día en el que continuamos la labor de la PLACA y su afán de hermanar regiones, de unirlas a través de la palabra, de unirnos como humanos.



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12.29.2008

Arcade fire, Live at Melkweg



Es lunes. Por una cuestión randomizada, la primera página que veo en internet me lleva a sorprenderme nuevamente por el uso al cual podemos darle a la red, es verdad que por ahí hay personas que quiere comenzar a privatizar la información en la red, léase Estados Unidos e Inglaterra, o aquel grupo paranoico que intenta cerrar los google maps porque consideran que los terroristas utilizan esas herramientas para acceder a sus posibles objetivos. Antes de continuar al tema principal de este post, quiero recordar que esos Terroristas sí existen, y son aquellos que prefieren censurar y controlar medios libres de difusión, a ceder en las respuestas reales que pueden llevar a un lugar positivo a la sociedad de la cual formamos partes. Esos terroristas se llaman, entre otros, banqueros, políticos, monopolios, etc.

Como decía al principio del post, es lunes y para comenzar con algo mejor que estas diatribas antropológicas, me encuentro con una fascinante página, la cual permite ver (aún no encuentro cómo descargar los videos) conciertos íntegros de algunas de las mejores bandas actuales. La página se llama FABCHANNEL.com.

Mi primer elección fue MGMT, el grupo de Nueva York que tanto dió de que hablar durante este año, y que para muchos su grabación editada en el 2008, debe pasar como una de las mejores del año. Abren precisamente con el tema que quería escuchar "Weekend wars", si pueden, en la página pueden ver su concierto completo.

Pero de quien les dejo el concierto, es de la banda que más emociones me ha otorgado en los últimos tres años, y es Arcade fire (página oficial). En internet pueden ver algunos de sus videos, en esta ocasión les dejo el nexo del trabajo de un fan que unió la música de este grupo canadiense, con una de las secuencias mejor filmadas de todos los tiempos por Sergio Leone (magistral la secuencia del ajusticiamiento).

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12.28.2008

Adelanto de la página oficial del RCA

Estos días no han tenido espíritu navideño, al menos que tal concepto, idea o lo que sea, se manifiesta a través de jornadas sin parar enfrente del ordenador, deteniéndome algunos minutos para distraerme con la guitarra, metiendo algo de comida en la boca, dejando que el ordenador piense a su ritmo, no tan rápido como yo quisiera. Si el espíritu navideño se identifica con la idea de no salir de casa por la oleada de frío que permanece en toda España, o de que el único contacto con las amistades sea a través del messenger, del correo electrónico o el Facebook, pues bueno, vaya espíritu navideño tan vacío nos han vendido.

Este día me dediqué a actualizar la página del RCA, y la verdad es que estoy bastante cansado como para seguir enrollándoles en algo que ni les interesa y que debería cortar ya.

Por eso, me acerco para invitarles a que entren a la página que me está costando la cordura, he introducido ya los datos de 118 poetas, que son todos los que han participado en las tres ediciones, ya con los que han repetido, llegamos a las 170 en ellas, llevo 27 artistas pero falta por lo menos la misma cantidad.

Lo que me enfada es que hoy es domingo, hay demasiadas cosas más que hacer, inclusive con el clima tan malo, y lo he dedicado a esto. Ya espero cobrar la factura.

Saludos de este grinch post navideño.

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12.24.2008

Jeff Dunham y el humor que nace del vientre

La ventriloquía (del latín ventrilocuus, "el que habla con el vientre") ha sido uno de esos extraños dones que admiro desde la infancia. El don de practicar el bello arte de decir lo que se piensa en boca de otro, un don que me parece, serviría a más de uno en afánes que no tienen nada que ver con esta nota y las risas amplias y sinceras que nos pueden ocasionar estos artistas y sus muñecos, extensiones de sí mismos.

Debo remitirme a cierta ocasión, aún siendo pequeño, al momento en que mi padre me comentó del enorme miedo que le provocaban esos muñecos sentados en las piernas de señores de apariencia afable, un miedo que le hacía apartarse con nula discreción de aquellas fiestas que preparaba para nuestros cumpleaños, justo en el momento en el que apareció la pareja de artistas que para nosotros eran una delicia, y para él, el momento de partir y poner distancia de por medio, contando que nosotros eramos ese "enmedio", bien podría tacharlo actualmente de ocasionarme severos traumas, irreversibles como el que él padece, afortunadamente tal miedo era sólo suyo.

Tal fobia (la Clourofobia es el miedo a los payasos, desconosco el término para quienes padecen de pavor a los títeres) puede deberse a alguna experiencia traumática y que ese temor refleje, como la mayoría de las personas que me han manifestado la misma aversión hacia estos autómatas parlanchines, miedos profundos, miedeos que es mejor no enfrentar, miedos ante los cuales actuamos como los niños que la mayoría del tiempo solemos ocultar.

Afortunadamente no todos compartimos tal experiencia, es más, debo confesar que adjunto el oficio de ventrílocuo al de mis oficios preferidos, justo por debajo de los títeres (y mi obstinado afán por aprender a utilizarlos) y marionetas. Estos diálogos, entre persona y el muñeco, me motivan a pensar en el psicoanálisis y las personalidades divididas, en las voces que surgen de un rincón de nuestro cerebro y se expresan a través de otros objetos; incluso me recuerdan a una gran cantidad de personajes de cómics (memorable el personaje de El Ventrílocuo, de Batman), películas, novelas, compañeros de trabajo, je. Todos solemos tener un diálogo con nuestro yo interno, vaya cuestión sana el hablar con un muñeco y que sea él quien nos responda, sería más sencillo a la hora de decir que quien tiene la culpa de nuestros fallos son nuestros muñecos, nuestras marionetas, esas voces interiores que salen en boca de alguien máspero que sabemos claramente represensenta nuestro yo más escondido.

Acabo de ver un video de Jeff Dunham (Texas, 1968), verlo es ejemplificar claramente como pueden estar equivocadas estas teorías sobre lo oscuro de los muñecos de los ventrilocuos. Jeff nos deleita en el video con Achmed, "El terrorista muerto", parodia, sarcasmo, ironía, y un enorme humor oscuro que poco tiene de tenebroso, pero que terminará por convencernos que el reír de la oscuridad de nuestra condición humana, puede ser la mejor manera de enfrentarnos al espejo, para guardar silencio con cierto rubor al reconocer en el espejo aquello que no podemos enfrentar.

Achmed, el terrorista muerto.


Melvin, el superhéroe

"-¿Melvin, entonces, tienes super poderes?
- Siiii.
-¿Qué clase de super poderes?
- Puedo volar.
- ¿De verdad?, qué tanto puedes volar?
- ¿Qué tanto puedes aventarme?"
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12.20.2008

Sobre la Política poética de la Utopía

El pasado jueves 11 de diciembre se clausuraron en el céntrico, y ya mítico, espacio cultural La Carbonería, los festejos por el veinticinco aniversario de la editorial madrileña Devenir. Se realizaron una serie de lecturas, presentaciones y coloquios en torno a la edición, creación y difusión de la poesía, las actividades se realizaron en siete ciudades del territorio español, actividades por las que pasaron autores como Carlos Alcorta, Alberto Santamaría, Ángel Ballesteros, Sara Mesa, entre otros.

En el evento de clausura, Juan Pastor, coordinador de los eventos, reunió a un selecto grupo conformado por escritores, editores y representantes de la Junta de Andalucía, que discutieron en torno al tema: La política poética de la utopía. La mesa de debate comenzó con una exposición en torno al término "utopía", por parte del poeta Rafael de Cózar (Tetuán, 1951); entre sus postulaciones en torno al quehacer del poeta y su papel como eterno utópico, despuntó una preocupación hacia el quehacer político, hacia la motivación de las entidades gubernamentales y su apoyo (o no apoyo) al quehacer poético, ¿es verdad que los políticos hacen que creamos en la utopía?, comentó De Cózar; en la Utopía de Tomás Moro, nos presentan estas islas donde impera una armonía y paz total, y donde los políticos desempeñan una función aristócrata con elementos democráticos, para repartir los bienes y poderes de manera ecuánime ante la población. La pregunta se debate entre la identificación desempeñada por la oligarquía actual y qué compromiso deben aceptar ante el otro, en este caso el creador, editores y distribuidores de poesía. El problema ante tal utopía no se encuentra ya ante el uso de los órganos políticos, sino ante un sistema que extiende abismos, rebasa poderes estatales, culturales y sociales, bajo las normas estrictas del mercado y el capital. “La utopía es una realidad imposible, sino no es utopía”, añade el poeta Rafael de Cózar, más la cuestión que queda en el aire es el lugar, utópico o no, que ocupa el panorama cultural español ante las financiaciones que otorga el estado y la repartición de las mismas.


Antonio Barquero (Córdoba, 1975) abrió la línea de debate hacia el trabajo que realiza la Conserjería de Cultura en el ámbito de desarrollo de proyectos, tales como: festivales y eventos literarios, ayuda a la edición, fomento a la lectura, y otros. En torno a estas actividades, más precisamente hacia el trabajo desempeñado por la institución, discurrieron las intervenciones de Francisco Vélez Nieto (Lora del Río, 1935) y Juan Pastor (Murcia, 1949). “Editar poesía es una utopía” sentenciaba Vélez Nieto, mediando entre el papel del escritor y el de ser miembro a la vez de una institución, Juan Pastor por su parte, mencionaba el origen y el destino de tales ayudas, y como él ha podido sobrevivir durante más de dos décadas dedicándose a la poesía, recibiendo y formando, a su manera, parte también de ese sistema.

La charla movió distintos argumentos en torno a lo utópico, a la política y su papel ante la cultura, y finalmente a la poesía en medio de todo ello como la gran víctima. En algún momento, pensé en esas utopías que aún tenemos por delante, y todas aquellas otras utopías que hemos dejado atrás. Por que es verdad, la utopía deja de serlo cuando se vuelve realidad, entonces se convierte en parte del sistema social, se convierte en costumbre, no en mito. Pensé en aquella utopía que tuvimos décadas atrás, de encontrar un sistema de libre comunicación, que fuese gratis, que pudiera llegar a cualquier parte del planeta y por el cual la gente pudiese encontrarse y comunicarse con cualquier persona del planeta en tiempo real. Esa utopía se convirtió en una realidad, y hoy ha dejado de serlo, hoy es parte del sistema, hablando de sistema como alegoría del organismo (ser) humano, y gracias a ella muchas otras utopías comienzan a ser algo tangible, si podemos decir esto de algo que nazca, viva, se reproduzca y muera en un mundo virtual, inexistente, pueda ser llamado así.


Quizá en estos momentos hayamos alcanzado ya esa utopía necesaria para distribuir, crear y editar poesía con canales que antes no poseíamos. Es verdad que ya es posible editar un libro en distintos formatos, si nos interesa el mundo digital y las aperturas que nos ha proporcionado, es sencillo dirigirnos a bubok.es para elegir las distintas modalidades de edición, y con la oportunidad de ser impreso y enviado a distintos país. También es notable la cantidad de editoriales jóvenes que publican, bajo cuidadosos criterios, poesía de distintas latitudes, favorablemente de poetas jóvenes y noveles, en España podremos mencionar a La Bella Varsovia, Cangrejo pistolero ediciones, La Garúa, SIM Libros, todas ellas editoriales con no más de cuatro años y andaluzas. Los canales de difusión y distribución se están modificando, es notorio el cambio desde la manera de distribuir ejemplares de libros poesía, de las presentaciones en los recitales y la manera de editar, siendo algunos ejemplares de estas editoriales, auténticas creaciones artísticas de bajo coste (Editoriales cartoneras, libroartista.org). Para que estos proyectos sean sostenibles deben contar con el apoyo privado, institucional o una manera de autofinanciamiento que mantenga la editorial, revista, o evento literario a flote. Antonio Barquero fue contundente en su intervención en el sentido de que sus estadísticas denotaban un claro apoyo no sólo a la lectura, sino del trabajo primero que significa alfabetizar a la población, después de ello el que programas de lectura funcionen, sean constantes y tengan un cauce correcto son una prioridad; por parte suya, hemos tenido apoyo para la organización de nuestro recital RCA 08, así que viniendo de una realidad social donde las cosas son demasiado abismales (ciudad de México), creo deberíamos comenzar a aprender y escuchar del otro para que estos proyectos sean una realidad sostenible.


El trabajo del político en el apoyo a la cultura verdaderamente es otro, no son pocas las personas involucradas en la gestión cultural andaluza interesadas en el apoyo a proyectos, donde deberían incluirse también los esfuerzos independientes de mecenas, salas culturales y asociaciones, entre otros. Rafael Cózar pronunció “Hoy la cultura no depende del gobierno, sino del mercado”, es ahí donde el creador, el editor, el distribuidor de cultura debe poner los ojos con cautela; por un lado, las ayudas de los distintos organismos pueden ser obtenidas con un proyecto sostenible y bien encauzado, en teoría debería tener buenos resultados. El problema radica cuando este gran colectivo en torno a la cultura limita su acción a los resultados obtenidos por la gestión política, a la espera de recibir apoyos que en muchas, la mayoría de las ocasiones, es probable que no lleguen. Esto, no debe ser culpa exclusiva del político, ni mucho menos, es la labor y un compromiso nuevo el gestionar medios suficientes para hacer sostenible una empresa cultural.

Al final la pregunta que entre poetas, editores, distribuidores debemos responder es la siguiente ¿queremos lectores de poesía o queremos compradores de poesía?. En una sociedad como la nuestra, la actual, buscamos vender, ser exitosos, trascender, ser figuras literarias. ¿Es esa la manera adecuada de actuar para que respondamos a la anterior pregunta? Creo que hay que ser claros, y ser fiel a la idea que nos motive al trabajo literario, por lo menos saber que para obtener ese éxito hay que ser concientes de lo que tendremos que vender, o qué tendremos que asimilar del sistema para obtener esa trascendencia, con el riesgo de caer en pretensiones encauzadas hacia la necedad. Francisco Vélez Nieto realizó un comentario que se acercó al origen de este par de preguntas “hay que poner por ejemplo la Guerra y Paz, de Tolstoi, acabo de ver que tiene por lo menos siete distintas ediciones, no pasa de moda”, cada obra, cada autor será juzgado por futuras generaciones, no seremos nosotros.

Caminos hay para responder ambas preguntas, el problema sería señalar un culpable y dejarlo todo “a lo que dios quiera”. Eso no es cuestión que sepa responder ningún político, pero quizá sí una utopía que desde hace mucho tiempo debimos abandonar.

Sábado, 20 de diciembre de 2008
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Un cómic de Lewis Trondheim: Mister O.

En la pasada edición del Salón del Cómic de Granada, tuvieron el acierto de obsequiar a los asistentes distintos cómics y mangas promocionales, me hice de una buena cantidad de algunos de esos ejemplares, normalmente trato de colectarlos para repartirlos entre el personal más adecuado e interesado. El cómic de Mister O. fue uno de ellos, y el cual, bajo una visión más que egoísta, he decidido retener hasta nuevo aviso, eso sí, tratando de compartirlo a quien se le apetezca pasar unos cuantos buenos minutos en el mundo sádico y ácido de Mister O.

El autor es Laurent Chabosy, mejor conocido como Lewis Trondheim, nombre con el que firma cada uno de los delirantes intentos por parte de Mister O de cruzar un abismo, genial metáfora de la perseverancia y de un amplio ramo de virtudes negativas del ser humano. Mister O intenta en cada uno de las viñetas, cruzar un abismo imposible, un abismo de no más de un metro y medio de ancho, pero que como aquella otra caricatura donde el personaje es un coyote, siempre terminará fracasando en el intento.

No arruino nada al contar el desenlace, pues cada una de las historietas rebozan de una capacidad resolutoria del autor tan amplia, que se encontrarán riendo a carcajadas en cada uno de los episodios en los que Mister O fracasa, empeñado y motivado por una causa nunca descifrada, la misma que lo llevará a sentir el frío contacto con el suelo varios cientos de metros más abajo (aunque en verdad nunca si existe tal distancia, yo me lo invento).

Encontré en la red una de las páginas que componen este delicioso cómic. Tengo que advertir que este fue el segundo esfuerzo del autor por narrar historias bajo el mismo formato, ya que el mismo año (2005), publicó las aventuras de Mister I, otro trágico y entrañable personaje que no tiene que cruzar ningún abismo, pero que siempre, e irremediablemente (como Poeta Pluscuamperfecto) habrá de morir antes de poder llevarse algún alimento a la boca. Bendita sea el hambre!.

Aquí les comparto una de las viñetas de Mister O.



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12.19.2008

La mentira es la niebla.

La niebla es la herida de una lluvia rabiosa,
su color el herraje de un cielo desbocado
dirigiéndose a los pulmones de la tierra
y enferme de cielo.

Rastrera,
dormida en el valle nos convierte en mudos de vista,
en ciegos de frío.
Líquida,
como suele vestirse si nuestra pasión la ata,
si la convierte en leona etérea.

Quisiera ser estatua de su obra,
del aprecio que nos provoca su simpleza.

Aéreo su corazón,
húmeda en el sexo.
Mientras más cree en sí
más juntos nos obliga
a sentirnos ligeros como un nido,
donde el viento intenta su semilla
y la tierra ingenua sirve de lecho.

Cruzamos la sierra de Oaxaca y hemos rebasado las nubes,
eso no es niebla señores, eso que humedeció mis ojos
fue el grito de los espíritus que intentaron la vida,
chorreando de niebla estos valles que nunca han sabido de amor.
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12.17.2008

Quinientos años

Portugal es un país de rocas
esculpidas como atlantes
que asoman un dedo al mundo.

Portugal es un país de mares
con dientes de luciérnaga
que siempre – irremediablemente –
despiden al sol.

Portugal es un país que todo
cuenta en silencio,
sus mujeres lo saben,
sus secretos son oro bravo.

Portugal es un país de bisagras
añejas desde los huesos
y nadie sabe de sus llaves.

Te entierra sus ojos
con una sonrisa cauta y mora,
te deja con el murmullo
de los salones antiguos
y sus antiguas delicias.

Portugal me pesa,
me orilla a izar bandera
para descubrir como hace quinientos años
la locura que me conduce por sus calles,
y que entonces, hace quinientos años,
me orilló a tirarme al mar
para ahogarme de mundo.

06 02 08
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Portugal, febrero 2008


Quinientos años


Portugal es un país de rocas
esculpidas como atlantes
que asoman un dedo al mundo.

Portugal es un país de mares
con dientes de luciérnaga
que siempre – irremediablemente –
despiden al sol.

Portugal es un país que todo
cuenta en silencio,
sus mujeres lo saben,
sus secretos son oro bravo

Portugal es un país de bisagras
añejas desde los huesos
y nadie sabe de sus llaves.

Te entierra sus ojos
con una sonrisa cauta y mora,
te deja con el murmullo
de los salones antiguos
y sus antiguas delicias.



Portugal me pesa,
me orilla a izar bandera
para descubrir como hace quinientos años
la locura que me conduce por sus calles,
y que entonces, hace quinientos años,
me orilló a tirarme al mar
para ahogarme de mundo.
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Un manifiesto poético, por Dylan Thomas

Manifiesto poético
Dylan Thomas, 1951

Usted quiere saber por qué y cómo empecé a escribir y qué poetas o tipo de poesía me emocionaron e influyeron en mí.





Para responder a la primera parte de esta pregunta diría en primer lugar quería escribir poesía porque me había enamorado de las palabras. Los primeros poemas que conocí fueron canciones infantiles, y antes de poder leerlas, me había enamorado de sus palabras, sólo de sus palabras. Lo que las palabras representan, simbolizan o querían decir tenía una importancia secundaria; lo que importa era su sonido cuando las oía por primera vez en los labios de la remota e incomprensible gente grande que, por alguna razón, vivía en mi mundo. Y para mí esas palabras eran como pueden ser para un sordo de nacimiento que ha recuperado milagrosamente el oído, los tañidos de las campanas, los sonidos de instrumentos musicales, los rumores del viento, el mar y la lluvia, el ruido de los carros de lechero, los golpes de los cascos sobre el empedrado, el jugueteo de las ramas contra el vidrio de una ventana. No me importaba lo que decían las palabras, ni tampoco lo que le sucediera a Jack, a Jill, a la Madre Oca y a todos los demás; me importaba las formas sonoras que sus nombres y las palabras que describían sus acciones creaban en mis oídos; me importaba los colores que las palabras arrojaban a mis ojos.





Me doy cuenta de que quizás, mientras repienso todo aquello, estoy idealizando mis reacciones ante las simples y hermosas palabras de esos poemas puros, pero eso es todo lo que honestamente puedo recordar, aunque el tiempo haya podido falsear mi memoria. Me enamoré inmediatamente -esta es la única expresión que se me ocurre-, y todavía estoy a merced de las palabras, aunque ahora a veces, porque conozco muy bien algo de su conducta, creo que puedo influir levemente en ellas, y hasta he aprendido a dominarlas de vez en cuando, lo que parece gustarles. Inmediatamente empecé a trastabillar detrás de las palabras. Y cuando yo mismo empecé a leer los poemas infantiles, y, más tarde, otros versos y baladas, supe que había descubierto las cosas más importantes que podía existir para mí.





Allí estaban, aparentemente inertes, hechas solo de blanco y negro, pero de ellas, de su propio ser, surgían el amor, el terror, la piedad, el dolor, la admiración y todas las demás abstracciones imprecisas que tornan peligrosas, grandes y soportables nuestra vidas efímeras. De ellas surgían los trasportes, gruñidos, hipos y carcajadas de la diversión corriente de la tierra; y aunque a menudo lo que las palabras significaban era deliciosamente divertido por sí mismo, en aquella época casi olvidaba que me parecían mucho más divertidas la forma, el matiz, el tamaño y el ruido de las palabras a medida que tarareaban, desafinaban, bailoteaban y galopaban. Era la época de la inocencia; las palabras estallaban sobre sí, despojadas de asociaciones triviales o portentosas; las palabras eran su propio ímpetu, frescas con el rocío del Paraíso, tales como aparecían en el aire. Hacían sus propias asociaciones originales a medida que surgían y brillaban. Las palabras "Cabalga en un caballito de manera hasta Banbury Cross" (Ride a cock-horse to Bandury Cross), aunque entonces no sabía qué era un caballito de madera ni me importaba un bledo donde pudiera estar Bandury Cross, eran tan obsesionantes como lo fueron más tarde líneas como las de John Donne: "Ve a recoger una estrella errante. Fecunda raíz de mandrágora" (Go and catch a falling star. Get with child a mandrake root), que tampoco entendí cuando leía por primera vez. Y a medida que leía más y más, y de ninguna manera eran sólo versos, mi amor por la verdadera vida de las palabras aumentó hasta que sabía que debía vivir con ellas y en ellas siempre. Sabía, en verdad, que debía ser un escritor de palabras y nada más.

Lo primero era sentir y conocer sus sonidos y sustancia; que haría con esas palabras, como iba a usarlas, que diría a través de ellas, surgiría más tarde. Sabía que tenía que conocerlas mas íntimamente en todas sus formas y maneras, sus altibajos, partes y cambios, necesidades y exigencias. (Temo que estoy empezando a hablar vagamente. No me gusta escribir sobre las palabras, porque entonces uso palabras malas, equivocadas, anticuadas y fofas. Me gusta tratar las palabras como el artesano trata la madera, la piedra o lo que sea, tallarlas, labrarlas, moldearlas, cepillarlas y pulirlas para convertirlas en diseños (secuencias, esculturas, fugas de sonidos que expresan algún impulso lírico, alguna duda o convicción espiritual, alguna verdad vagamente entrevista que tenga que alcanzar y comprender). Cuando era niño y empezaba a ir a la escuela, en el estudio de mi padre, ante deberes que nunca hacía, empecé a diferenciar una clase de escritura de otra, una clase de bondad, una clase de maldad. Mi primera y mayor libertad fue la de poder leer de todo y cualquier cosa que quisiera. Leí indiscriminadamente, todo ojos. No había soñado que en el mundo encerrado dentro de las tapas de los libros pudiese ocurrir cosas semejantes, tales tormentas de arenas y tales ráfagas heladas de palabras, tales latigazos a la charlatenería y también tanta charlatanería, una pez tan tambaleante, una risa tan enorme, tantas y tan brillantes luces enceguecedoras que se abrían paso a través de los sentidos recién despiertos y se diseminaban por todas las páginas en un millón de añicos y pedazos que eran todos palabras, palabras, palabras, cada una de las cuales estaba viva para siempre en su propia delicia, gloria, rareza y luz.

Escribía infinitas imitaciones, aunque no las consideraba imitaciones sino más bien cosas maravillosamente originales, como huevos puestos por tigres. Eran imitaciones de lo que estuviera leyendo en ese momento; Sir Thomas Browne, de Quincey, Henry Newbolt, las Baladas, Blake, la Baronesa Orczy, Marlowe, Chums, los imaginistas, la Biblia, Poe, Keats, Lawrence, los Anónimos y Shakespeare.(...) a media que empecé a amar las palabras y odiar las manos torpes que las zarandeaban, las lenguas espesas sin sensibilidad para los infinitos sabores, los obtusos y chapuceros escritores mercenarios que las aplastaban convirtiéndolas en una pasta colorada e insípida, los pedantes que las tornaban moribundas y pomposas como ellos mismos.

Lo que primero me hizo amar el idioma y desear trabajar en él y por el fueron las canciones infantiles y los cuentos populares, las Baladas escocesas, algunas líneas de los himnos, las narraciones más famosas de la Biblia y sus ritmos, Los cantos de inocencia de Blake y la casi incomprensible majestad mágica y desatino de Shakespeare escuchado, leído y casi asesinado en los primeros años de la escuela.(...) la pregunta siguiente es si mi empleo de combinaciones de las palabras para crear algo nuevo, "a la manera surrealista", está de acuerdo con una fórmula prefijada o es espotáneo.Aquí hay una confusión puesto que, la fórmula prefijada de los surrealistas era la de yuxtaponer lo impremeditado. Trataré de aclarar esto si puedo. Los surrealistas (es decir superrealistas, o sea los que trabajan por encima del realismo) constituían en la década de 1920 en París un círculo de pintores y escritores que no creían en la selección consciente de las imágenes. Para decirlo de otra manera: eran artistas insatisfechos tanto de los realistas (en términos gruesos: los que trataban de poner dibujos o en palabras una representación real de lo que ellos imaginaban que era el mundo real en que vivían) como los impresionistas quienes, hablando otra vez en términos gruesos- trataban de dar una impresión de lo que ellos imaginaban que era el mundo real. Los surrealistas querían bucear en el subconciente, en la mente que estaba por debajo de la superficie consciente, y de allí extraer sus imágenes sin la ayuda de la lógica o la razón y ponerlas, ilógica e irracionalmente, en colores o en palabras. Los surrealistas afirmaban que, dado que tres cuartas partes de la mente estaban sumergidas, la función del artista era la de extraer su material de la mayor, de la masa sumergida de la mente más bien que de esa cuarta parte que, como el extremo de un iceberg, surgía del océano subconciente. Uno de los métodos que empleaban los surrealistas en su poesía era el de yuxtaponer palabras e imágenes que no tenían ninguna relación racional entre sí y con eso esperaban alcanzar una especie de poesía subconciente u onírica, que sería más fiel al mundo real e imaginativo de la mente, sumergido en su mayor parte, de lo que lo es la poesía de la mente concientes, que descansa en la relación racional y lógica de ideas, objetos e imágenes.Este es, muy crudamente, el credo de los surrealistas, con el que estoy en profundo desacuerdo. No me interesa de dónde se extraen las imágenes de un poema; si quiere se pueden sacar del océano más recóndito del yo oculto; pero antes de llegar al papel deben atravesar los procesos racionales del intelecto. Los surrealistas, por otra parte, escriben sus palabras sobre el papel exactamente como emergen del caos; no las estructuran ni las ordenan; para ellos el caos es la estructura y el orden. Esto me parece excesivamente presuntuoso; los surrealistas se imaginan que cualquier cosa que rastree en sus subconscientes y pongan en colores o en palabras debe ser, esencialmente, de algún interés o valor. Yo lo niego.

Una de las artes del poeta es la de tornar comprensible y articular lo que puede emerger de fuentes subconcientes; uno de los usos mayores y más importantes del intelecto es seleccionar de entre las masa amorfa de imágenes subconcientes aquellas que mejor favorezcan su finalidad imaginativa, que es escribir el mejor poema posible.

Y la quinta pregunta es, Dios nos ampare, cuál es mi definición de poesía.Yo sólo leo poesía por placer. Leo sólo los poemas que me gustan. Esto significa, naturalmente, que tengo que leer una cantidad de poemas que no me gustan antes de encontrar los que me gustan pero cuando los encuentro, entonces lo único que puedo decir es "Los encontré" y leerlos por placer.Lea los poemas que le gusten. No le preocupe el que sean "importantes" o perdurables. Después de todo, ¿qué importa lo que la poesía es? Si quiere una definición de poesía, diga: "Poesía es lo que me hace reír o llorar o bostezar, lo que hace vibrar las uñas de mis pies, lo que me hace desear hacer esto, aquello o nada", y conténtese con eso. Lo que importa con respecto a la poesía es el placer que proporcionada, por trágico que sea. Lo que importa es el movimiento eterno que está detrás de ella, la vasta corriente subterránea de dolor, locura, pretensión, exaltación o ignorancia por modesta que sea la intención del poema.

Puede despedazar un poema para ver que lo hace técnicamente rico y al tener ante sí la estructura, las vocales, las consonantes, las rimas y los ritmos, decirse a sí mismo: "Sí, es esto. Por esto me conmueve el poema: Por la artesanía". Pero está usted de vuelta en donde empezó. Otra vez se encuentra con el misterio de haber sido conmovido por las palabras. La mejor artesanía siempre deja agujeros y grietas en la estructura del poema de manera que algo que no está en el poema pueda arrastrarse, deslizarse, relampaguear o tronar.La alegría y la función de la poesía es, y ha sido, la alabanza del hombre, que es también la alabanza de Dios.


Referencia
Dylan Thomas. "Manifiesto poético (de Dylan Thomas, 1951)." Buque de Arte. Ed. Sergio Mansilla. Osorno, Chile : Editorial Poetas Antiimperialistas de América. 17 de junio de 2007.
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12.16.2008

El Hombre burbuja - La paz está en las matemáticas.




En del 2002 se publica en Everlasting Records el que sería el tercer y último disco de la banda jerezana El Hombre burbuja. Después de haber tenido críticas positivas por sus primeros dos trabajo, Julio de la Rosa(guitarra, voz, teclados), Antonio G. (teclado, percusiones, batería), Mariano H. (Bajo y coros), graban el que sería uno de los mejores discos publicados en la historia del rock español, hispanoamericano me atrevería a decir.

"Háblame de ese largo viaje
mi equipaje es un lastre y el sol
va cegando de tanto mirarlo
que valiente y que ingenuo que soy".
Sólo una parte.

Ritmos hipnóticos, letras que inciden en el fantastico mundo de De la Rosa y su peculiar y ácida manera de contar historias de amor, de seres que sienten su ser parte de otro mundo, un viaje constante por el peculiar e hiriente mundo de El Hombre burbuja, un mundo que nos remite a aquellas narraciones de William Golding y su "Señor de las moscas".

"Deja que se trague sus respuestas
cuando exija házle recordar
dile que tu amor es complicado
y cuando esté confuso
tira un poco más".
T.O.C.

Para la realización de este disco, utilizaron los estudios Publimaster, en Jeréz de la Frontera, Leo de la Rosa fue el ingeniero de sonido y producido por Julio de la Rosa.

"Me atraen los desastres
me atrapa tu olor
me asustan tus cartas
así no soy yo."
Miedos y Mitos.

La producción corrió a cargo casi en su totalidad de Julio, para la grabación el grupo contaba ya con problemas que desembocarían en su desmembramiento, el último concierto dado por El hombre burbuja fue en el FIB del 2003.

"Me dejo complicar
soy tan desconfiado
si puede acabar mal
acabará."
Pingüínos y Koalas.

Un álbum que cuenta con un amplio andar por los sonidos y la meticulosa producción de Julio, en él se escuchan samplers, secuencias, teclados embravecidos y Julio de fondo "all you need is love", ironía, burla a uno mismo.

"Siempre estoy subido en un árbol
todo el mundo pasa debajo
dice "Hey qué tal te va?"
hoy va bien,
hoy quizá,
y aunque a veces se me va
todo bien
todo va."
Todo va

Conocí a El hombre burbuja allá por el 2002, aún estando en México y gracias a el programa Audiogalaxy, comencé a bajar música de grupos que no conocía de nada, y que por alguna razón inquietante terminaba por bajar, así conocí a Phoenix, Queens of the stone age, Rauhfaser, El hombre burbuja. Escuché "Mi rulot y yo", después Inspector Mudanzas y caí maravillado por la música de estos músicos jerezanos.

"Vuelvo a ser tu hamster
¿qué hay alrededor?
duele más que antes
¿es este tu amor?"
Mejor afuera

Julio de la Rosa participó con el RCA 08, no estuvo presente, pero me hizo llegar sus poemas, grabados por él en un disco que atesoro como un inédito valiosísimo. Canceló las actividades de nuestro recital en la sala OBBIO.

"Siempre hay algo más"

Solamente llegar a España, corrí a una tienda de discos en la Plaza del Duque, en Sevlla, ahí me encontré con este disco, lo pagué sin chistar y entré de lleno a sus canciones. Hoy pertenece al soundtrack de mi estancia en España, tengo demasiados recuerdos entre sus canciones, charlas con amigos, noches con alguna chica, es además, el motivo por el que comienzo a postear estos archivos musicales. Eric Bryant, un amigo estadounidense que tenía tiempo no sabía nada de él, me ha escrito, y entre los recuerdos de aquellas noches que pasamos juntos por calle Betis salió a relucir el nombre de "El hombre burbuja".

Este post, es una petición de Eric, quiero compartirlo con todos los lectores de este blog. No duden, bajen este disco y háganlo de cabecera, es una de las mejore producciones del rock en español, es uno de mis favoritos por mucho, ya está a un lado de algunos discos de Café Tacvba, Zurdok, Babasónicos, por poner un ejemplo.

Denle click a la imágen y podrán escuchar el disco.
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12.15.2008

Mañana - El fuego en casa



El fuego en casa, sencillo "no oficial" de la segunda maqueta de Mañana.
Denle play!
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Dos poemas, Abel Guerola





VIII


El Retrato

Llegará el día en que no pueda verte,
en que no pueda mirarte a los ojos.
Tal vez no será ni hoy ni mañana
mas se que llegará.

Tú, tu siempre primavera y quietud,
yo, yo cada vez más grave y pesado.
Si sólo eres mentira, espacio falso,
luz y sombra fingida...

¿Por qué hieres, por qué son tus colores
la sangre que me huye en el suspiro?
¿Y por qué son tus quiméricas formas
huesos enarbolados?

Te miro y aparto la vista, caigo;
te miro, rotos los hombros del mundo;
te miro, crece un milenio sin música
porque siempre me vences.

Llegará el día en que yo sólo sea
un recuerdo de mi mismo
te veré y veré la ruina
en la que me he convertido.

No habrá rosas en mi cuerpo,
habrá pasado el estío,
a lo mejor para entonces
ya no queden frutos por recoger.

Y tú serás lo que quede de mi
cuando de mi nada exista.
Tú serás mi sombra muda
cuando de mi no queden ni gusanos
y el festival de la carne podrida
haya por fin terminado.
___________________________________________
IX


Detrás de la senda oscura,
detrás de las aguas quietas,
detrás de la ebria sombra,
detrás de palomas muertas
cuerpos hay que florecen,
cuerpos hay que me acechan.

Como un cuchillo de nieve,
como un aullido de arena.
El temblor de sus gargantas,
los rosales de sus venas
tan llenos siempre de espinas,
tan llenos de hojas ya secas
rotas al beber el agua
podrida de la quimera;
al beber el agua roja
oxidada en su cadena.

La tierra que me quedaba
quebrada, relampaguea.
Caen bruñidas montañas
sin sangre de primavera,
cae el fulgor de su pira
poblada de entrañas viejas.
Huelo las patrias efímeras
danzando como posesas,
huelo templos apagados
abrazados por la tierra;
el hedor de los gusanos
y de los huesos de piedra,
de los peces de sus tripas,
de sus sucias calaveras.

Hay una mano que crece
verdosa entre la maleza,
el crepúsculo lo indica
como una pesada huella.
Hay un azul insurcable
como un presagio de cera,

hay una raíz que grita
prisionera en la marea.

Detrás de la senda oscura,
detrás de las aguas quietas,
detrás de la ebria sombra,
detrás de palomas muertas
cuerpos hay que florecen,
cuerpos hay que me acechan.
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Grabación de la maqueta "El fuego en casa"

La segunda maqueta de Mañana la comenzamos a grabar a finales de septiembre del 2008, los músicos fueron Jorge Meza (Batería), Fran Rosado (Teclado, acordeón), Julio Peti (Guitarra), Cristobal Colom (Guitarra y voz) e Ivan Vergara (bajo). La producción la realizó Raúl Pérez, quien es uno de los productores jóvenes con mayor talento en todo territorio español, y esto es algo que aseguraré rotundamente.
Cristobal Colom

Grabamos la maqueta durante cuatro días, días en los que Cristobal y Raúl le dedicaron de mañana a noche con todo el trabajo propio de una grabación que pretende tener un resultado positivo. Estabamos también a unos días de comenzar el trabajo fuerte del RCA, así que después de esta grabación todo sucedió con rapidez: la maqueta, el concierto en Sala OBBIO, el RCA, el último evento fue el concierto que abrimos a The Ladybug transistor.



Ivan Vergara

Raúl Pérez

Raúl Pérez en los controles, productor de la maqueta "El fuego en casa", miembro de The Baltic sea, técnico de audio en la FNAC y productor de otras cuantas bandas sevillanas, entre ellas Pony bravo. Según nos contó, la mesa gigantesca que está debajo de su portátil, viene de unos estudios ingleses donde grabaron David Bowie, y creo los Rolling, una cosa de esas, la onda es que se la pillo a Paco Loco. Una joya, ojalá podamos grabar algo en ella algún día.

Cristobal Colom


Jorge Meza

Aquí el buen Jorge descansando, acabando de grabar el último tema de la maqueta.
La maqueta la terminamos de grabar después de lo previsto, incluso Cris tuvo que desembolsar más pasta para pagar un día más de grabación, algunas cosas no nos dejaron satisfechos, así que se grabaron algunas voces, coros, y se le dió un último brochazo a la mezcla.
En la página de Mañana están las canciones de la maqueta.
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12.14.2008

Abel Guerola

Hace unas horas estaba subiendo la información de lo que será la página definitiva del RCA, en un momento di un click equivocado, y subí la información del poeta Abel Guerola, de quien hace ya algunos meses no sé nada.

Decidí no solamente dejar la información, sino ampliarla con algunos poemas que Abel me envió hace casi dos años para la primera antología, de ellos, seleccioné los poema II y VI. Adjunto los otros poemas, para que puedan tener una lectura más completa de los versos que el poeta Guerola escribía hace un par de años, seguramente su verb sea otro y seguramente él sea también una persona con otras visiones, lo que puedo asegurar, es que siendo lo que fuese, él seguirá inmiscuido en la poesía, trabajando en torno a ella, o creándola. Eso podría asegurarlo.

Les anexo la ficha biográfica de Abel.

Nací el doce de Junio del año 1985 en Sevilla. Desde el principio fue sumamente fácil para mí el acercarme a la cultura escrita, ya que mis padres son dos grandes bibliófilos, y eso provocó que siempre haya vivido rodeado de miles de libros.

Sin embargo, de esta amplia biblioteca sólo una docena larga de ejemplares eran libros de poesía. Tal vez nunca me hubiera fijado en ellos si no hubiera sido por las clases de literatura del instituto. Aquellos profesores hicieron que me empezara a interesar por poetas como Miguel Hernández, Federico García Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Rubén Darío o Pablo Neruda. Gracias a esos autores, y a algunos más, descubrí la poesía y aprendí a amarla. Con esos precedentes, que comenzara a escribir mis primeros versos sólo era cuestión de tiempo.

Si tuviera que escoger a los poetas que más me han influido en mi forma de escribir, me quedaría con Charles Baudelaire, Federico García Lorca, Leopoldo María Panero y Luis Cernuda, aunque esta lista está siempre abierta a cambios.

Ahora mismo llevo una larga temporada sin escribir ni un verso, tal vez por que me he volcado más en otras facetas como el relato o la música. Sin embargo, se que tarde o temprano la poesía siempre acaba volviendo.

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Les recuerdo que pueden pasar a la página del Recital Chilango Andaluz! todavía en construcción.
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12.09.2008

Pesca en el Faro de Tarifa - 2004

En los últimos días de invierno del 2004, recorrí el camino desde Benalup Casas-Viejas hasta el Faro de Tarifa, la punta divisoria del mar Mediterráneo y el Atlántico. Aquel viajé fui acompañado de Fly (guitarrista y voz de la pionera banda indie-mexicana: Revólver) y Manuel Mocci, quien me sigue recordando a lo que debe ser un hombre que entrega su lado humano al servicio del animal que llevamos dentro, del contacto férrero de lo natural con la vida alejado de las ciudades.

Pescaba también por primera vez. Ahí estaba: torpe en el lance, lento ante la marea, respetuoso o temeroso, no me inclinaré por ninguno, pero era otro entonces, y hoy esa tarde repleta de viento helado, junto a Manuel y sus indicaciones de hombre de mar, hombre que ha cosechado su propio alimento, me recuerdan algunos versos que escribí, mientras aquel par de compañeros virgo luchaban contra un mar desorientado, un mar que untaba sus barbas en unos riscos afilados, y yo, más que cobarde, me limitaba a trazarlo torpemente con mis poemas que ante la inmensidad me refugio en lo minúsculo, me sentí humano, piedra.

"Robado" es el nombre del perro, y como tal, era un perro robado.
Lo encontramos aquella tarde, esta foto me recordará lo que hicimos, nuestros papeles ante el otro, ante la vida. Robado contemplando a quien sería su futuro e indiscutible amo, Fly trabado en una pelea por obtener el alimento y no quedar atrás, aunque eso fuese lo de menos. Y mi papel, observador de aquel coliseo, era el del estupefacto, el que es golpeado con la vida y muere ante lo belleza de ello.

Huímos del mar. Regresamos por la misma carretera y esta vez decidimos para un par de kilómetros adentro, donde el agua del río todavía es dulce y los frutos de aquellos cauces son parientes lejanos del mar. Nosotros, parientes de la tierra, un trío de humanos apegados a los montes, a la extensa montaña, nos encontramos facinados por la compañía y el amigo que aquella mañana nos entregó el mar. Era un perro negro, era un perro robado, era solo es, un perro. Pero hoy, tan solo cuatro años y medio después, ya es mito.
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12.07.2008

La flor de la tortura, Raúl Quinto (Cartagena, 1978) en Sevilla.

El próximo miércoles 10 de diciembre, se acercará a Sevilla el poeta cartaginense Raúl Quinto. Presentará su tercer libro: La flor de la tortura, la moderación estará a cargo de Diego Vaya.

Conocí a Raúl gracias al segundo RCA, participó en la clausura del evento junto a Nacho Montoto, Rubén Martín, Davig Gallardo, Jorge Morales, Antonio Villarán, Sara Moguer. Aquella noche culminaba con broche alto nuestro segundo recital de poesía internacional, por primera vez llevábamos el evento a ciudad de México, y gracias a los videos pudimos presencia de manera diferida lo que se realizaba en el otro lado del atlántico.

A Raúl le agradezco la paciencia que nos tuvo, la organización tuvo bastante problemas y con él tuvimos algunos detalles negativos que nunca debieron ocurrir. Aquella noche conocí a un grupo de poetas que aún ahora sigo leyendo y releyendo, Raúl Quinto es uno de esos poetas.

Trabajando la segunda antología, tuve la difícil tarea de seleccionar el texto de Raúl Quinto que mejor representará la obra que me había hecho llegar, al leerlo me di cuenta de la capacidad poética del autor, cualidades de profunda evocación en donde el amor y el desamor tienen cabida, donde la dualidad y el dolor por lo que se aprecia y desea se percibe cercano, pero se encuentra tan lejos. En su poemario Las grietas, la hendiduras de la tierra se percibían como ecos perpetuos, como olvido donde se desbocan las caricias y una visceralidad que despoja la figura del hombre de carne para remitirla y dirigirla hacia el tiempo y su extensión finita al ser humana.
Un poeta que indaga la certeza del hombre y su capacidad para mentir, para encontrar en las verdades los más sutiles engaños, dice "La condición humana es una mueca." Un instante, un segundo y entonces el reconomiento ante el otro, ante la vida que aflora entregando una realidad cruel, un absurdo en el que el poeta nos recuerda nuestra que ese instante es lo que somos.


Oxidiana

Esta noche profunda,
gota de sangre deshaciendo un rostro
reflejado en el agua,
esta noche en que naces y me ahogas
bajo una flor de azufre,
esta noche deshielo,
esta noche temblor,
una estrella corrompe el firmamento,
te descarna los ojos
y tatúa unos párpados
en la herida del aire
para que veas el miedo frente a frente.

(de La flor de la tortura, inédito)


Anexo su biografía.

Raúl Quinto es licenciado en Historia del Arte por la Univ. de Granada. Ha publicado los libros de poemas Grietas (Dauro, 2002; reeditado en 2007 por La Garúa junto a Poemas del Cabo de Gata) y La piel del vigilante (DVD, 2005), premio Andalucía Joven de 2004. Aparece en numerosas antologías y ha sido traducido al inglés, italiano y árabe. Co-dirige la revista electrónica Oniria (www.revistaoniria.com) y la colección de poesía de la editorial La Garúa.

Este es el mensaje que me ha hecho llegar, invitando a la comunidad para que se acerquen a la presentación de su última publicación, la cual merecerá ser atendida por el público, el lector, el ser humano.
Mensaje:

Buenas.

Se requiere tu asistencia para la presentación del libro "La flor de la tortura" (Ed. Renacimiento), de Raúl Quinto, en la que participará el poeta sevillano Diego Vaya, y que tendrá lugar el próximo miércoles, 10 de diciembre, a las 19:30 horas en la Biblioteca Pública Provincial Infanta Elena (Avda. de María Luisa, 8. Sevilla). Espero verte por allí, pasaré lista.

Y no te cortes de reenviar este mail a tus contactos.

un abrazo, raúl Q.

raulquinto.blogspot.com
Ivan Vergara
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12.06.2008

Concierto en la FNAC - Enero 2008


Presentábamos la primera maqueta de Mañana, espectación de algunas personas sobre la nueva alineación de la banda, una sala repleta y un público atento ante las canciones que presentábamos.





Cristian interpretaba el órgano, la radio y el acordeón, Jóse en la guitarra, Jorge dándole a los tambores, Cristobal a la guitarra y voz y mi papel era el de algunos coros y el bajo. Ensayamos en las salas de Sevilla suena para este concierto, con ganas ya que a la semana siguiente tocábamos en la sala sevillana Funclub.

Aquella noche me encontré con buenos amigos, Raúl en la mesa de control es uno de los mejores técnicos de sonido que he conocido, además que hace un par de meses nos grabó la segunda maqueta, un trabajo imponente el de este bajista, técnico de audio, productor; compañeros poetas que hicieron aparición y compañeros de piso.

La FNAC es pequeña, es verdad, pero es una sala que tiene cierta importancia, a nivel local y nacional, así que nos tomamos las cosas en serio para esa ocasión. Al final creo que podemos decir que dimos un buen concierto.

No recuerdo el set list de ese concierto, quizá alguien por ahí lo tenga.
A la semana siguiente tocamos en la sala Funclub. Espero conseguir pronto las fotos para postearlas.


El trabajo audiovisual lo realizó Alejandro Masferrer, él también se encargó de realizar el diseño de la maqueta, al igual que la de "El fuego en casa", el último trabajo de Mañana


Seguiré subiendo fotos del grupo en las siguiente semanas. Si alguno estuvo en los conciertos, sería genial nos dejaran su opinión sobre esa noche.


Dulces espirales.
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Convocatoria para Antología (Kala editoria, Monterrey), de interés.



Les anexo la convocatoria de la Editorial Kala para la antología de poetas que preparan y que se encuentra a unas semanas de cerrar. La publicación está siendo preparada por Anuar Zuñiga, coordinador de la PLACA en México y quien amablemente me hizo llegar la documentación sobre la convocatoria.

Espero envíen material, es un proyecto serio e interesante que tendrá una correcta difusión, además que es un esfuerzo importante de hermanamiento a través de la palabra, motivo por el cual apuesto firmemente por difundir este proyecto, el mismo motivo que me obliga a hacerles llegar este mensaje incitándoles a participar.

Reciban un fuerte y cordial saludo desde Sevilla.



CASA DE RETIRO PARA POETAS INCURABLES


CONVOCATORIA


KALA Editorial, de lo virtual a lo real.


KALA Editorial es un proyecto independiente que en 2008 está cumpliendo su primer año de existencia. Su objetivo desde el inicio, es crear un espacio para escritores noveles en todo el mundo y abrir canales de comunicación y difusión para sus obras.Uno de los objetivos principales de KALA, es llevar estas obras de lo virtual a lo real, es por ello que ahora invitamos a todos los poetas que escriban y hablen en español a participar en la producción de un CD en el que se incluirán poemas de quince autores distintos (uno por autor) y que llevará por nombre CASA DE RETIRO PARA POETAS INCURABLES.


1) Podrán participar poetas de cualquier nacionalidad, cuya lengua de creación literaria sea el español. Deberán enviar una muestra de tres poemas de técnica y temática libres, en formato doc, letra Arial de catorce puntos, junto con una breve ficha curricular del autor en la que se deberán incluir: número de teléfono, dirección de correo electrónico y dirección de correo postal.


2) También deberán enviar los mismos tres poemas grabados a una o varias voces, en formato mp3 con la mejor calidad de audio posible.


3) Enviar un resumen o guión de los efectos sonoros y/o atmósferas pensados para la grabación de cada poema (samplers, música, etc.) y cualquier idea que para la producción del track.


4) Los trabajos deberán enviarse por Internet ( http://us.mc529.mail.yahoo.com/mc/compose?to=poesia@kalaeditorial.com ).


5) Esta convocatoria permanecerá abierta desde su publicación y hasta el primero de enero del 2009. Ese mismo día iniciará la deliberación para seleccionar a quince poetas definitivos para la grabación del CD.


6) El comité de selección estará integrado por poetas de reconocido prestigio y sus nombres se darán a conocer sólo hasta que haya terminado la selección de los participantes.


7) Una vez que haya concluido la selección, se notificará a los seleccionados, al mismo tiempo que se divulgará el resultado en la página oficial de KALA Editorial (http://www.kalaeditorial.com/).


8) Los derechos de la primera edición del CD (1000 copias) pertenecerán a KALA Editorial y cada autor participante recibirá diez copias del CD. En caso de reedición, cada autor recibirá una parte correspondiente de las regalías generadas.


9) Cualquier caso no previsto en estas bases será resuelto, de común acuerdo, por el comité organizador y el comité de selección.
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12.31.2008

Video presentación de la Antología "II Recital Chilango - Andaluz"



Video presentación de la II Antología del Recital Chilango Andaluz, ya en librerías!

Presentación "II Recital Chilango Andaluz" Antología.

El próximo 14 de enero presentaremos la segunda antología del RCA, el lugar elegido ha sido La Casa del libro, de la c/Velázquez, en el centro de la capital andaluza, esta será la primera presentación al público de la antología, pues ya el 18 de octubre, en la presentación del RCA 08, en Sala OBBIO, dimos una modesta presentación. En principio contaremos con la presencia de Antonio Villarán, editor e ilustrador de la publicación, Nuria Mezquita, editora, Javier Villaseñor e Ivan Vergara en calidad de compiladores y prologuistas.

Hace poco más de un par de meses que terminó el RCA 08, estamos a una horas de terminar el 2008 y estoy justo enfrente de Sandra Carvajal redactando y trabajando en los proyectos de la PLACA para el 2009, entre ellos, y el proyecto que más interés me está sucitando, es el de la publicación de la Revista de Crítica de poesía "Ultramarina", la serie de recitales "Tómate un café con..." que realizaremos en El perro andaluz, y otras actividades para lo largo del año.

Todavía tenemos una gran carga de trabajo encima, por el momento tenemos por delante la presentación de la Antología en Sevilla, buscaremos que se pueda presentar en algunas otras ciudades andaluzas, y lo más esperado es que llegue a México también, primero a manos de los poetas participantes, y después de hacer realidad la publicación de la antología en tierras mexicanas, es uno de nuestros deseos del 2009, que esto sea también una realidad.

Para esta antología trabajé mano a mano con Javier Villaseñor. No fueron pocas las reuniones, demasiados fueron los cafés, terrazas, aulas y habitaciones, para discutir qué tipo de antología presentaríamos, queríamos ser coherentes con el trabajo que venimos realizando con la PLACA, y el tener que seleccionar exclusivamente un poema (en algunos casos, dos poemas) de cada autor, sucitó controversias sobre lo que representaría a cada uno de los poetas participantes.

Fueron días intensos, teníamos por delante el RCA 08, y el trabajo se complemento con largas conversaciones en torno a la poesía, el quehacer del poeta y su papel en la sociedad contemporánea, el papel de las distintas voces que conforman un fenómeno discursivo complejo, y que termina por emparentar preocupaciones, temas, formas y manejos de la palabra en un amplio panorama que sólo limita en la lengua.

En esta ocasión seleccionamos la obra de sesenta y tres poetas, entre los cuales puedo mencionar a Rodrigo Márquez Tizano, Rubén Martín, Adán Medellín, Carmen Camacho, Alejandro Campos, David Eloy Rodríguez, Adriana Tafoya, Diego Vaya, Iván Cruz, Raúl Quinto, Anuar Zuñiga, Manuel González Mairena, Edgar Khonde, entro otros. El trabajo de ilustración corrió a cargo de Antonio Villarán, y puedo afirmar que estoy satisfecho por el trabajo final, nuestra antología es ante todo una muestra poética de los poetas participantes, una muestra que deriva en la necesidad de incurrir en la fraternidad de ambas regiones, en el estrechar los lazos de una tradición hermanada por la misma lengua, de incidir en las preocupaciones de un mundo globalizado que acerca distintas maneras de explorar la cotidinaneidad de la sociedad humana en su entorno, sus preocupaciones y motivaciones.

La primera presentación de la antología será el día 14 de Enero del 2009, a las 19:30 hrs (pónlo en tu agenda!) Espero contar con su presencia, física o no, me gusta pensar que estarán cerca el día en el que continuamos la labor de la PLACA y su afán de hermanar regiones, de unirlas a través de la palabra, de unirnos como humanos.



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12.29.2008

Arcade fire, Live at Melkweg



Es lunes. Por una cuestión randomizada, la primera página que veo en internet me lleva a sorprenderme nuevamente por el uso al cual podemos darle a la red, es verdad que por ahí hay personas que quiere comenzar a privatizar la información en la red, léase Estados Unidos e Inglaterra, o aquel grupo paranoico que intenta cerrar los google maps porque consideran que los terroristas utilizan esas herramientas para acceder a sus posibles objetivos. Antes de continuar al tema principal de este post, quiero recordar que esos Terroristas sí existen, y son aquellos que prefieren censurar y controlar medios libres de difusión, a ceder en las respuestas reales que pueden llevar a un lugar positivo a la sociedad de la cual formamos partes. Esos terroristas se llaman, entre otros, banqueros, políticos, monopolios, etc.

Como decía al principio del post, es lunes y para comenzar con algo mejor que estas diatribas antropológicas, me encuentro con una fascinante página, la cual permite ver (aún no encuentro cómo descargar los videos) conciertos íntegros de algunas de las mejores bandas actuales. La página se llama FABCHANNEL.com.

Mi primer elección fue MGMT, el grupo de Nueva York que tanto dió de que hablar durante este año, y que para muchos su grabación editada en el 2008, debe pasar como una de las mejores del año. Abren precisamente con el tema que quería escuchar "Weekend wars", si pueden, en la página pueden ver su concierto completo.

Pero de quien les dejo el concierto, es de la banda que más emociones me ha otorgado en los últimos tres años, y es Arcade fire (página oficial). En internet pueden ver algunos de sus videos, en esta ocasión les dejo el nexo del trabajo de un fan que unió la música de este grupo canadiense, con una de las secuencias mejor filmadas de todos los tiempos por Sergio Leone (magistral la secuencia del ajusticiamiento).

12.28.2008

Adelanto de la página oficial del RCA

Estos días no han tenido espíritu navideño, al menos que tal concepto, idea o lo que sea, se manifiesta a través de jornadas sin parar enfrente del ordenador, deteniéndome algunos minutos para distraerme con la guitarra, metiendo algo de comida en la boca, dejando que el ordenador piense a su ritmo, no tan rápido como yo quisiera. Si el espíritu navideño se identifica con la idea de no salir de casa por la oleada de frío que permanece en toda España, o de que el único contacto con las amistades sea a través del messenger, del correo electrónico o el Facebook, pues bueno, vaya espíritu navideño tan vacío nos han vendido.

Este día me dediqué a actualizar la página del RCA, y la verdad es que estoy bastante cansado como para seguir enrollándoles en algo que ni les interesa y que debería cortar ya.

Por eso, me acerco para invitarles a que entren a la página que me está costando la cordura, he introducido ya los datos de 118 poetas, que son todos los que han participado en las tres ediciones, ya con los que han repetido, llegamos a las 170 en ellas, llevo 27 artistas pero falta por lo menos la misma cantidad.

Lo que me enfada es que hoy es domingo, hay demasiadas cosas más que hacer, inclusive con el clima tan malo, y lo he dedicado a esto. Ya espero cobrar la factura.

Saludos de este grinch post navideño.

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12.24.2008

Jeff Dunham y el humor que nace del vientre

La ventriloquía (del latín ventrilocuus, "el que habla con el vientre") ha sido uno de esos extraños dones que admiro desde la infancia. El don de practicar el bello arte de decir lo que se piensa en boca de otro, un don que me parece, serviría a más de uno en afánes que no tienen nada que ver con esta nota y las risas amplias y sinceras que nos pueden ocasionar estos artistas y sus muñecos, extensiones de sí mismos.

Debo remitirme a cierta ocasión, aún siendo pequeño, al momento en que mi padre me comentó del enorme miedo que le provocaban esos muñecos sentados en las piernas de señores de apariencia afable, un miedo que le hacía apartarse con nula discreción de aquellas fiestas que preparaba para nuestros cumpleaños, justo en el momento en el que apareció la pareja de artistas que para nosotros eran una delicia, y para él, el momento de partir y poner distancia de por medio, contando que nosotros eramos ese "enmedio", bien podría tacharlo actualmente de ocasionarme severos traumas, irreversibles como el que él padece, afortunadamente tal miedo era sólo suyo.

Tal fobia (la Clourofobia es el miedo a los payasos, desconosco el término para quienes padecen de pavor a los títeres) puede deberse a alguna experiencia traumática y que ese temor refleje, como la mayoría de las personas que me han manifestado la misma aversión hacia estos autómatas parlanchines, miedos profundos, miedeos que es mejor no enfrentar, miedos ante los cuales actuamos como los niños que la mayoría del tiempo solemos ocultar.

Afortunadamente no todos compartimos tal experiencia, es más, debo confesar que adjunto el oficio de ventrílocuo al de mis oficios preferidos, justo por debajo de los títeres (y mi obstinado afán por aprender a utilizarlos) y marionetas. Estos diálogos, entre persona y el muñeco, me motivan a pensar en el psicoanálisis y las personalidades divididas, en las voces que surgen de un rincón de nuestro cerebro y se expresan a través de otros objetos; incluso me recuerdan a una gran cantidad de personajes de cómics (memorable el personaje de El Ventrílocuo, de Batman), películas, novelas, compañeros de trabajo, je. Todos solemos tener un diálogo con nuestro yo interno, vaya cuestión sana el hablar con un muñeco y que sea él quien nos responda, sería más sencillo a la hora de decir que quien tiene la culpa de nuestros fallos son nuestros muñecos, nuestras marionetas, esas voces interiores que salen en boca de alguien máspero que sabemos claramente represensenta nuestro yo más escondido.

Acabo de ver un video de Jeff Dunham (Texas, 1968), verlo es ejemplificar claramente como pueden estar equivocadas estas teorías sobre lo oscuro de los muñecos de los ventrilocuos. Jeff nos deleita en el video con Achmed, "El terrorista muerto", parodia, sarcasmo, ironía, y un enorme humor oscuro que poco tiene de tenebroso, pero que terminará por convencernos que el reír de la oscuridad de nuestra condición humana, puede ser la mejor manera de enfrentarnos al espejo, para guardar silencio con cierto rubor al reconocer en el espejo aquello que no podemos enfrentar.

Achmed, el terrorista muerto.


Melvin, el superhéroe

"-¿Melvin, entonces, tienes super poderes?
- Siiii.
-¿Qué clase de super poderes?
- Puedo volar.
- ¿De verdad?, qué tanto puedes volar?
- ¿Qué tanto puedes aventarme?"

12.20.2008

Sobre la Política poética de la Utopía

El pasado jueves 11 de diciembre se clausuraron en el céntrico, y ya mítico, espacio cultural La Carbonería, los festejos por el veinticinco aniversario de la editorial madrileña Devenir. Se realizaron una serie de lecturas, presentaciones y coloquios en torno a la edición, creación y difusión de la poesía, las actividades se realizaron en siete ciudades del territorio español, actividades por las que pasaron autores como Carlos Alcorta, Alberto Santamaría, Ángel Ballesteros, Sara Mesa, entre otros.

En el evento de clausura, Juan Pastor, coordinador de los eventos, reunió a un selecto grupo conformado por escritores, editores y representantes de la Junta de Andalucía, que discutieron en torno al tema: La política poética de la utopía. La mesa de debate comenzó con una exposición en torno al término "utopía", por parte del poeta Rafael de Cózar (Tetuán, 1951); entre sus postulaciones en torno al quehacer del poeta y su papel como eterno utópico, despuntó una preocupación hacia el quehacer político, hacia la motivación de las entidades gubernamentales y su apoyo (o no apoyo) al quehacer poético, ¿es verdad que los políticos hacen que creamos en la utopía?, comentó De Cózar; en la Utopía de Tomás Moro, nos presentan estas islas donde impera una armonía y paz total, y donde los políticos desempeñan una función aristócrata con elementos democráticos, para repartir los bienes y poderes de manera ecuánime ante la población. La pregunta se debate entre la identificación desempeñada por la oligarquía actual y qué compromiso deben aceptar ante el otro, en este caso el creador, editores y distribuidores de poesía. El problema ante tal utopía no se encuentra ya ante el uso de los órganos políticos, sino ante un sistema que extiende abismos, rebasa poderes estatales, culturales y sociales, bajo las normas estrictas del mercado y el capital. “La utopía es una realidad imposible, sino no es utopía”, añade el poeta Rafael de Cózar, más la cuestión que queda en el aire es el lugar, utópico o no, que ocupa el panorama cultural español ante las financiaciones que otorga el estado y la repartición de las mismas.


Antonio Barquero (Córdoba, 1975) abrió la línea de debate hacia el trabajo que realiza la Conserjería de Cultura en el ámbito de desarrollo de proyectos, tales como: festivales y eventos literarios, ayuda a la edición, fomento a la lectura, y otros. En torno a estas actividades, más precisamente hacia el trabajo desempeñado por la institución, discurrieron las intervenciones de Francisco Vélez Nieto (Lora del Río, 1935) y Juan Pastor (Murcia, 1949). “Editar poesía es una utopía” sentenciaba Vélez Nieto, mediando entre el papel del escritor y el de ser miembro a la vez de una institución, Juan Pastor por su parte, mencionaba el origen y el destino de tales ayudas, y como él ha podido sobrevivir durante más de dos décadas dedicándose a la poesía, recibiendo y formando, a su manera, parte también de ese sistema.

La charla movió distintos argumentos en torno a lo utópico, a la política y su papel ante la cultura, y finalmente a la poesía en medio de todo ello como la gran víctima. En algún momento, pensé en esas utopías que aún tenemos por delante, y todas aquellas otras utopías que hemos dejado atrás. Por que es verdad, la utopía deja de serlo cuando se vuelve realidad, entonces se convierte en parte del sistema social, se convierte en costumbre, no en mito. Pensé en aquella utopía que tuvimos décadas atrás, de encontrar un sistema de libre comunicación, que fuese gratis, que pudiera llegar a cualquier parte del planeta y por el cual la gente pudiese encontrarse y comunicarse con cualquier persona del planeta en tiempo real. Esa utopía se convirtió en una realidad, y hoy ha dejado de serlo, hoy es parte del sistema, hablando de sistema como alegoría del organismo (ser) humano, y gracias a ella muchas otras utopías comienzan a ser algo tangible, si podemos decir esto de algo que nazca, viva, se reproduzca y muera en un mundo virtual, inexistente, pueda ser llamado así.


Quizá en estos momentos hayamos alcanzado ya esa utopía necesaria para distribuir, crear y editar poesía con canales que antes no poseíamos. Es verdad que ya es posible editar un libro en distintos formatos, si nos interesa el mundo digital y las aperturas que nos ha proporcionado, es sencillo dirigirnos a bubok.es para elegir las distintas modalidades de edición, y con la oportunidad de ser impreso y enviado a distintos país. También es notable la cantidad de editoriales jóvenes que publican, bajo cuidadosos criterios, poesía de distintas latitudes, favorablemente de poetas jóvenes y noveles, en España podremos mencionar a La Bella Varsovia, Cangrejo pistolero ediciones, La Garúa, SIM Libros, todas ellas editoriales con no más de cuatro años y andaluzas. Los canales de difusión y distribución se están modificando, es notorio el cambio desde la manera de distribuir ejemplares de libros poesía, de las presentaciones en los recitales y la manera de editar, siendo algunos ejemplares de estas editoriales, auténticas creaciones artísticas de bajo coste (Editoriales cartoneras, libroartista.org). Para que estos proyectos sean sostenibles deben contar con el apoyo privado, institucional o una manera de autofinanciamiento que mantenga la editorial, revista, o evento literario a flote. Antonio Barquero fue contundente en su intervención en el sentido de que sus estadísticas denotaban un claro apoyo no sólo a la lectura, sino del trabajo primero que significa alfabetizar a la población, después de ello el que programas de lectura funcionen, sean constantes y tengan un cauce correcto son una prioridad; por parte suya, hemos tenido apoyo para la organización de nuestro recital RCA 08, así que viniendo de una realidad social donde las cosas son demasiado abismales (ciudad de México), creo deberíamos comenzar a aprender y escuchar del otro para que estos proyectos sean una realidad sostenible.


El trabajo del político en el apoyo a la cultura verdaderamente es otro, no son pocas las personas involucradas en la gestión cultural andaluza interesadas en el apoyo a proyectos, donde deberían incluirse también los esfuerzos independientes de mecenas, salas culturales y asociaciones, entre otros. Rafael Cózar pronunció “Hoy la cultura no depende del gobierno, sino del mercado”, es ahí donde el creador, el editor, el distribuidor de cultura debe poner los ojos con cautela; por un lado, las ayudas de los distintos organismos pueden ser obtenidas con un proyecto sostenible y bien encauzado, en teoría debería tener buenos resultados. El problema radica cuando este gran colectivo en torno a la cultura limita su acción a los resultados obtenidos por la gestión política, a la espera de recibir apoyos que en muchas, la mayoría de las ocasiones, es probable que no lleguen. Esto, no debe ser culpa exclusiva del político, ni mucho menos, es la labor y un compromiso nuevo el gestionar medios suficientes para hacer sostenible una empresa cultural.

Al final la pregunta que entre poetas, editores, distribuidores debemos responder es la siguiente ¿queremos lectores de poesía o queremos compradores de poesía?. En una sociedad como la nuestra, la actual, buscamos vender, ser exitosos, trascender, ser figuras literarias. ¿Es esa la manera adecuada de actuar para que respondamos a la anterior pregunta? Creo que hay que ser claros, y ser fiel a la idea que nos motive al trabajo literario, por lo menos saber que para obtener ese éxito hay que ser concientes de lo que tendremos que vender, o qué tendremos que asimilar del sistema para obtener esa trascendencia, con el riesgo de caer en pretensiones encauzadas hacia la necedad. Francisco Vélez Nieto realizó un comentario que se acercó al origen de este par de preguntas “hay que poner por ejemplo la Guerra y Paz, de Tolstoi, acabo de ver que tiene por lo menos siete distintas ediciones, no pasa de moda”, cada obra, cada autor será juzgado por futuras generaciones, no seremos nosotros.

Caminos hay para responder ambas preguntas, el problema sería señalar un culpable y dejarlo todo “a lo que dios quiera”. Eso no es cuestión que sepa responder ningún político, pero quizá sí una utopía que desde hace mucho tiempo debimos abandonar.

Sábado, 20 de diciembre de 2008

Un cómic de Lewis Trondheim: Mister O.

En la pasada edición del Salón del Cómic de Granada, tuvieron el acierto de obsequiar a los asistentes distintos cómics y mangas promocionales, me hice de una buena cantidad de algunos de esos ejemplares, normalmente trato de colectarlos para repartirlos entre el personal más adecuado e interesado. El cómic de Mister O. fue uno de ellos, y el cual, bajo una visión más que egoísta, he decidido retener hasta nuevo aviso, eso sí, tratando de compartirlo a quien se le apetezca pasar unos cuantos buenos minutos en el mundo sádico y ácido de Mister O.

El autor es Laurent Chabosy, mejor conocido como Lewis Trondheim, nombre con el que firma cada uno de los delirantes intentos por parte de Mister O de cruzar un abismo, genial metáfora de la perseverancia y de un amplio ramo de virtudes negativas del ser humano. Mister O intenta en cada uno de las viñetas, cruzar un abismo imposible, un abismo de no más de un metro y medio de ancho, pero que como aquella otra caricatura donde el personaje es un coyote, siempre terminará fracasando en el intento.

No arruino nada al contar el desenlace, pues cada una de las historietas rebozan de una capacidad resolutoria del autor tan amplia, que se encontrarán riendo a carcajadas en cada uno de los episodios en los que Mister O fracasa, empeñado y motivado por una causa nunca descifrada, la misma que lo llevará a sentir el frío contacto con el suelo varios cientos de metros más abajo (aunque en verdad nunca si existe tal distancia, yo me lo invento).

Encontré en la red una de las páginas que componen este delicioso cómic. Tengo que advertir que este fue el segundo esfuerzo del autor por narrar historias bajo el mismo formato, ya que el mismo año (2005), publicó las aventuras de Mister I, otro trágico y entrañable personaje que no tiene que cruzar ningún abismo, pero que siempre, e irremediablemente (como Poeta Pluscuamperfecto) habrá de morir antes de poder llevarse algún alimento a la boca. Bendita sea el hambre!.

Aquí les comparto una de las viñetas de Mister O.



12.19.2008

La mentira es la niebla.

La niebla es la herida de una lluvia rabiosa,
su color el herraje de un cielo desbocado
dirigiéndose a los pulmones de la tierra
y enferme de cielo.

Rastrera,
dormida en el valle nos convierte en mudos de vista,
en ciegos de frío.
Líquida,
como suele vestirse si nuestra pasión la ata,
si la convierte en leona etérea.

Quisiera ser estatua de su obra,
del aprecio que nos provoca su simpleza.

Aéreo su corazón,
húmeda en el sexo.
Mientras más cree en sí
más juntos nos obliga
a sentirnos ligeros como un nido,
donde el viento intenta su semilla
y la tierra ingenua sirve de lecho.

Cruzamos la sierra de Oaxaca y hemos rebasado las nubes,
eso no es niebla señores, eso que humedeció mis ojos
fue el grito de los espíritus que intentaron la vida,
chorreando de niebla estos valles que nunca han sabido de amor.

12.17.2008

Quinientos años

Portugal es un país de rocas
esculpidas como atlantes
que asoman un dedo al mundo.

Portugal es un país de mares
con dientes de luciérnaga
que siempre – irremediablemente –
despiden al sol.

Portugal es un país que todo
cuenta en silencio,
sus mujeres lo saben,
sus secretos son oro bravo.

Portugal es un país de bisagras
añejas desde los huesos
y nadie sabe de sus llaves.

Te entierra sus ojos
con una sonrisa cauta y mora,
te deja con el murmullo
de los salones antiguos
y sus antiguas delicias.

Portugal me pesa,
me orilla a izar bandera
para descubrir como hace quinientos años
la locura que me conduce por sus calles,
y que entonces, hace quinientos años,
me orilló a tirarme al mar
para ahogarme de mundo.

06 02 08

Portugal, febrero 2008


Quinientos años


Portugal es un país de rocas
esculpidas como atlantes
que asoman un dedo al mundo.

Portugal es un país de mares
con dientes de luciérnaga
que siempre – irremediablemente –
despiden al sol.

Portugal es un país que todo
cuenta en silencio,
sus mujeres lo saben,
sus secretos son oro bravo

Portugal es un país de bisagras
añejas desde los huesos
y nadie sabe de sus llaves.

Te entierra sus ojos
con una sonrisa cauta y mora,
te deja con el murmullo
de los salones antiguos
y sus antiguas delicias.



Portugal me pesa,
me orilla a izar bandera
para descubrir como hace quinientos años
la locura que me conduce por sus calles,
y que entonces, hace quinientos años,
me orilló a tirarme al mar
para ahogarme de mundo.
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Un manifiesto poético, por Dylan Thomas

Manifiesto poético
Dylan Thomas, 1951

Usted quiere saber por qué y cómo empecé a escribir y qué poetas o tipo de poesía me emocionaron e influyeron en mí.





Para responder a la primera parte de esta pregunta diría en primer lugar quería escribir poesía porque me había enamorado de las palabras. Los primeros poemas que conocí fueron canciones infantiles, y antes de poder leerlas, me había enamorado de sus palabras, sólo de sus palabras. Lo que las palabras representan, simbolizan o querían decir tenía una importancia secundaria; lo que importa era su sonido cuando las oía por primera vez en los labios de la remota e incomprensible gente grande que, por alguna razón, vivía en mi mundo. Y para mí esas palabras eran como pueden ser para un sordo de nacimiento que ha recuperado milagrosamente el oído, los tañidos de las campanas, los sonidos de instrumentos musicales, los rumores del viento, el mar y la lluvia, el ruido de los carros de lechero, los golpes de los cascos sobre el empedrado, el jugueteo de las ramas contra el vidrio de una ventana. No me importaba lo que decían las palabras, ni tampoco lo que le sucediera a Jack, a Jill, a la Madre Oca y a todos los demás; me importaba las formas sonoras que sus nombres y las palabras que describían sus acciones creaban en mis oídos; me importaba los colores que las palabras arrojaban a mis ojos.





Me doy cuenta de que quizás, mientras repienso todo aquello, estoy idealizando mis reacciones ante las simples y hermosas palabras de esos poemas puros, pero eso es todo lo que honestamente puedo recordar, aunque el tiempo haya podido falsear mi memoria. Me enamoré inmediatamente -esta es la única expresión que se me ocurre-, y todavía estoy a merced de las palabras, aunque ahora a veces, porque conozco muy bien algo de su conducta, creo que puedo influir levemente en ellas, y hasta he aprendido a dominarlas de vez en cuando, lo que parece gustarles. Inmediatamente empecé a trastabillar detrás de las palabras. Y cuando yo mismo empecé a leer los poemas infantiles, y, más tarde, otros versos y baladas, supe que había descubierto las cosas más importantes que podía existir para mí.





Allí estaban, aparentemente inertes, hechas solo de blanco y negro, pero de ellas, de su propio ser, surgían el amor, el terror, la piedad, el dolor, la admiración y todas las demás abstracciones imprecisas que tornan peligrosas, grandes y soportables nuestra vidas efímeras. De ellas surgían los trasportes, gruñidos, hipos y carcajadas de la diversión corriente de la tierra; y aunque a menudo lo que las palabras significaban era deliciosamente divertido por sí mismo, en aquella época casi olvidaba que me parecían mucho más divertidas la forma, el matiz, el tamaño y el ruido de las palabras a medida que tarareaban, desafinaban, bailoteaban y galopaban. Era la época de la inocencia; las palabras estallaban sobre sí, despojadas de asociaciones triviales o portentosas; las palabras eran su propio ímpetu, frescas con el rocío del Paraíso, tales como aparecían en el aire. Hacían sus propias asociaciones originales a medida que surgían y brillaban. Las palabras "Cabalga en un caballito de manera hasta Banbury Cross" (Ride a cock-horse to Bandury Cross), aunque entonces no sabía qué era un caballito de madera ni me importaba un bledo donde pudiera estar Bandury Cross, eran tan obsesionantes como lo fueron más tarde líneas como las de John Donne: "Ve a recoger una estrella errante. Fecunda raíz de mandrágora" (Go and catch a falling star. Get with child a mandrake root), que tampoco entendí cuando leía por primera vez. Y a medida que leía más y más, y de ninguna manera eran sólo versos, mi amor por la verdadera vida de las palabras aumentó hasta que sabía que debía vivir con ellas y en ellas siempre. Sabía, en verdad, que debía ser un escritor de palabras y nada más.

Lo primero era sentir y conocer sus sonidos y sustancia; que haría con esas palabras, como iba a usarlas, que diría a través de ellas, surgiría más tarde. Sabía que tenía que conocerlas mas íntimamente en todas sus formas y maneras, sus altibajos, partes y cambios, necesidades y exigencias. (Temo que estoy empezando a hablar vagamente. No me gusta escribir sobre las palabras, porque entonces uso palabras malas, equivocadas, anticuadas y fofas. Me gusta tratar las palabras como el artesano trata la madera, la piedra o lo que sea, tallarlas, labrarlas, moldearlas, cepillarlas y pulirlas para convertirlas en diseños (secuencias, esculturas, fugas de sonidos que expresan algún impulso lírico, alguna duda o convicción espiritual, alguna verdad vagamente entrevista que tenga que alcanzar y comprender). Cuando era niño y empezaba a ir a la escuela, en el estudio de mi padre, ante deberes que nunca hacía, empecé a diferenciar una clase de escritura de otra, una clase de bondad, una clase de maldad. Mi primera y mayor libertad fue la de poder leer de todo y cualquier cosa que quisiera. Leí indiscriminadamente, todo ojos. No había soñado que en el mundo encerrado dentro de las tapas de los libros pudiese ocurrir cosas semejantes, tales tormentas de arenas y tales ráfagas heladas de palabras, tales latigazos a la charlatenería y también tanta charlatanería, una pez tan tambaleante, una risa tan enorme, tantas y tan brillantes luces enceguecedoras que se abrían paso a través de los sentidos recién despiertos y se diseminaban por todas las páginas en un millón de añicos y pedazos que eran todos palabras, palabras, palabras, cada una de las cuales estaba viva para siempre en su propia delicia, gloria, rareza y luz.

Escribía infinitas imitaciones, aunque no las consideraba imitaciones sino más bien cosas maravillosamente originales, como huevos puestos por tigres. Eran imitaciones de lo que estuviera leyendo en ese momento; Sir Thomas Browne, de Quincey, Henry Newbolt, las Baladas, Blake, la Baronesa Orczy, Marlowe, Chums, los imaginistas, la Biblia, Poe, Keats, Lawrence, los Anónimos y Shakespeare.(...) a media que empecé a amar las palabras y odiar las manos torpes que las zarandeaban, las lenguas espesas sin sensibilidad para los infinitos sabores, los obtusos y chapuceros escritores mercenarios que las aplastaban convirtiéndolas en una pasta colorada e insípida, los pedantes que las tornaban moribundas y pomposas como ellos mismos.

Lo que primero me hizo amar el idioma y desear trabajar en él y por el fueron las canciones infantiles y los cuentos populares, las Baladas escocesas, algunas líneas de los himnos, las narraciones más famosas de la Biblia y sus ritmos, Los cantos de inocencia de Blake y la casi incomprensible majestad mágica y desatino de Shakespeare escuchado, leído y casi asesinado en los primeros años de la escuela.(...) la pregunta siguiente es si mi empleo de combinaciones de las palabras para crear algo nuevo, "a la manera surrealista", está de acuerdo con una fórmula prefijada o es espotáneo.Aquí hay una confusión puesto que, la fórmula prefijada de los surrealistas era la de yuxtaponer lo impremeditado. Trataré de aclarar esto si puedo. Los surrealistas (es decir superrealistas, o sea los que trabajan por encima del realismo) constituían en la década de 1920 en París un círculo de pintores y escritores que no creían en la selección consciente de las imágenes. Para decirlo de otra manera: eran artistas insatisfechos tanto de los realistas (en términos gruesos: los que trataban de poner dibujos o en palabras una representación real de lo que ellos imaginaban que era el mundo real en que vivían) como los impresionistas quienes, hablando otra vez en términos gruesos- trataban de dar una impresión de lo que ellos imaginaban que era el mundo real. Los surrealistas querían bucear en el subconciente, en la mente que estaba por debajo de la superficie consciente, y de allí extraer sus imágenes sin la ayuda de la lógica o la razón y ponerlas, ilógica e irracionalmente, en colores o en palabras. Los surrealistas afirmaban que, dado que tres cuartas partes de la mente estaban sumergidas, la función del artista era la de extraer su material de la mayor, de la masa sumergida de la mente más bien que de esa cuarta parte que, como el extremo de un iceberg, surgía del océano subconciente. Uno de los métodos que empleaban los surrealistas en su poesía era el de yuxtaponer palabras e imágenes que no tenían ninguna relación racional entre sí y con eso esperaban alcanzar una especie de poesía subconciente u onírica, que sería más fiel al mundo real e imaginativo de la mente, sumergido en su mayor parte, de lo que lo es la poesía de la mente concientes, que descansa en la relación racional y lógica de ideas, objetos e imágenes.Este es, muy crudamente, el credo de los surrealistas, con el que estoy en profundo desacuerdo. No me interesa de dónde se extraen las imágenes de un poema; si quiere se pueden sacar del océano más recóndito del yo oculto; pero antes de llegar al papel deben atravesar los procesos racionales del intelecto. Los surrealistas, por otra parte, escriben sus palabras sobre el papel exactamente como emergen del caos; no las estructuran ni las ordenan; para ellos el caos es la estructura y el orden. Esto me parece excesivamente presuntuoso; los surrealistas se imaginan que cualquier cosa que rastree en sus subconscientes y pongan en colores o en palabras debe ser, esencialmente, de algún interés o valor. Yo lo niego.

Una de las artes del poeta es la de tornar comprensible y articular lo que puede emerger de fuentes subconcientes; uno de los usos mayores y más importantes del intelecto es seleccionar de entre las masa amorfa de imágenes subconcientes aquellas que mejor favorezcan su finalidad imaginativa, que es escribir el mejor poema posible.

Y la quinta pregunta es, Dios nos ampare, cuál es mi definición de poesía.Yo sólo leo poesía por placer. Leo sólo los poemas que me gustan. Esto significa, naturalmente, que tengo que leer una cantidad de poemas que no me gustan antes de encontrar los que me gustan pero cuando los encuentro, entonces lo único que puedo decir es "Los encontré" y leerlos por placer.Lea los poemas que le gusten. No le preocupe el que sean "importantes" o perdurables. Después de todo, ¿qué importa lo que la poesía es? Si quiere una definición de poesía, diga: "Poesía es lo que me hace reír o llorar o bostezar, lo que hace vibrar las uñas de mis pies, lo que me hace desear hacer esto, aquello o nada", y conténtese con eso. Lo que importa con respecto a la poesía es el placer que proporcionada, por trágico que sea. Lo que importa es el movimiento eterno que está detrás de ella, la vasta corriente subterránea de dolor, locura, pretensión, exaltación o ignorancia por modesta que sea la intención del poema.

Puede despedazar un poema para ver que lo hace técnicamente rico y al tener ante sí la estructura, las vocales, las consonantes, las rimas y los ritmos, decirse a sí mismo: "Sí, es esto. Por esto me conmueve el poema: Por la artesanía". Pero está usted de vuelta en donde empezó. Otra vez se encuentra con el misterio de haber sido conmovido por las palabras. La mejor artesanía siempre deja agujeros y grietas en la estructura del poema de manera que algo que no está en el poema pueda arrastrarse, deslizarse, relampaguear o tronar.La alegría y la función de la poesía es, y ha sido, la alabanza del hombre, que es también la alabanza de Dios.


Referencia
Dylan Thomas. "Manifiesto poético (de Dylan Thomas, 1951)." Buque de Arte. Ed. Sergio Mansilla. Osorno, Chile : Editorial Poetas Antiimperialistas de América. 17 de junio de 2007.

12.16.2008

El Hombre burbuja - La paz está en las matemáticas.




En del 2002 se publica en Everlasting Records el que sería el tercer y último disco de la banda jerezana El Hombre burbuja. Después de haber tenido críticas positivas por sus primeros dos trabajo, Julio de la Rosa(guitarra, voz, teclados), Antonio G. (teclado, percusiones, batería), Mariano H. (Bajo y coros), graban el que sería uno de los mejores discos publicados en la historia del rock español, hispanoamericano me atrevería a decir.

"Háblame de ese largo viaje
mi equipaje es un lastre y el sol
va cegando de tanto mirarlo
que valiente y que ingenuo que soy".
Sólo una parte.

Ritmos hipnóticos, letras que inciden en el fantastico mundo de De la Rosa y su peculiar y ácida manera de contar historias de amor, de seres que sienten su ser parte de otro mundo, un viaje constante por el peculiar e hiriente mundo de El Hombre burbuja, un mundo que nos remite a aquellas narraciones de William Golding y su "Señor de las moscas".

"Deja que se trague sus respuestas
cuando exija házle recordar
dile que tu amor es complicado
y cuando esté confuso
tira un poco más".
T.O.C.

Para la realización de este disco, utilizaron los estudios Publimaster, en Jeréz de la Frontera, Leo de la Rosa fue el ingeniero de sonido y producido por Julio de la Rosa.

"Me atraen los desastres
me atrapa tu olor
me asustan tus cartas
así no soy yo."
Miedos y Mitos.

La producción corrió a cargo casi en su totalidad de Julio, para la grabación el grupo contaba ya con problemas que desembocarían en su desmembramiento, el último concierto dado por El hombre burbuja fue en el FIB del 2003.

"Me dejo complicar
soy tan desconfiado
si puede acabar mal
acabará."
Pingüínos y Koalas.

Un álbum que cuenta con un amplio andar por los sonidos y la meticulosa producción de Julio, en él se escuchan samplers, secuencias, teclados embravecidos y Julio de fondo "all you need is love", ironía, burla a uno mismo.

"Siempre estoy subido en un árbol
todo el mundo pasa debajo
dice "Hey qué tal te va?"
hoy va bien,
hoy quizá,
y aunque a veces se me va
todo bien
todo va."
Todo va

Conocí a El hombre burbuja allá por el 2002, aún estando en México y gracias a el programa Audiogalaxy, comencé a bajar música de grupos que no conocía de nada, y que por alguna razón inquietante terminaba por bajar, así conocí a Phoenix, Queens of the stone age, Rauhfaser, El hombre burbuja. Escuché "Mi rulot y yo", después Inspector Mudanzas y caí maravillado por la música de estos músicos jerezanos.

"Vuelvo a ser tu hamster
¿qué hay alrededor?
duele más que antes
¿es este tu amor?"
Mejor afuera

Julio de la Rosa participó con el RCA 08, no estuvo presente, pero me hizo llegar sus poemas, grabados por él en un disco que atesoro como un inédito valiosísimo. Canceló las actividades de nuestro recital en la sala OBBIO.

"Siempre hay algo más"

Solamente llegar a España, corrí a una tienda de discos en la Plaza del Duque, en Sevlla, ahí me encontré con este disco, lo pagué sin chistar y entré de lleno a sus canciones. Hoy pertenece al soundtrack de mi estancia en España, tengo demasiados recuerdos entre sus canciones, charlas con amigos, noches con alguna chica, es además, el motivo por el que comienzo a postear estos archivos musicales. Eric Bryant, un amigo estadounidense que tenía tiempo no sabía nada de él, me ha escrito, y entre los recuerdos de aquellas noches que pasamos juntos por calle Betis salió a relucir el nombre de "El hombre burbuja".

Este post, es una petición de Eric, quiero compartirlo con todos los lectores de este blog. No duden, bajen este disco y háganlo de cabecera, es una de las mejore producciones del rock en español, es uno de mis favoritos por mucho, ya está a un lado de algunos discos de Café Tacvba, Zurdok, Babasónicos, por poner un ejemplo.

Denle click a la imágen y podrán escuchar el disco.

12.15.2008

Mañana - El fuego en casa



El fuego en casa, sencillo "no oficial" de la segunda maqueta de Mañana.
Denle play!

Dos poemas, Abel Guerola





VIII


El Retrato

Llegará el día en que no pueda verte,
en que no pueda mirarte a los ojos.
Tal vez no será ni hoy ni mañana
mas se que llegará.

Tú, tu siempre primavera y quietud,
yo, yo cada vez más grave y pesado.
Si sólo eres mentira, espacio falso,
luz y sombra fingida...

¿Por qué hieres, por qué son tus colores
la sangre que me huye en el suspiro?
¿Y por qué son tus quiméricas formas
huesos enarbolados?

Te miro y aparto la vista, caigo;
te miro, rotos los hombros del mundo;
te miro, crece un milenio sin música
porque siempre me vences.

Llegará el día en que yo sólo sea
un recuerdo de mi mismo
te veré y veré la ruina
en la que me he convertido.

No habrá rosas en mi cuerpo,
habrá pasado el estío,
a lo mejor para entonces
ya no queden frutos por recoger.

Y tú serás lo que quede de mi
cuando de mi nada exista.
Tú serás mi sombra muda
cuando de mi no queden ni gusanos
y el festival de la carne podrida
haya por fin terminado.
___________________________________________
IX


Detrás de la senda oscura,
detrás de las aguas quietas,
detrás de la ebria sombra,
detrás de palomas muertas
cuerpos hay que florecen,
cuerpos hay que me acechan.

Como un cuchillo de nieve,
como un aullido de arena.
El temblor de sus gargantas,
los rosales de sus venas
tan llenos siempre de espinas,
tan llenos de hojas ya secas
rotas al beber el agua
podrida de la quimera;
al beber el agua roja
oxidada en su cadena.

La tierra que me quedaba
quebrada, relampaguea.
Caen bruñidas montañas
sin sangre de primavera,
cae el fulgor de su pira
poblada de entrañas viejas.
Huelo las patrias efímeras
danzando como posesas,
huelo templos apagados
abrazados por la tierra;
el hedor de los gusanos
y de los huesos de piedra,
de los peces de sus tripas,
de sus sucias calaveras.

Hay una mano que crece
verdosa entre la maleza,
el crepúsculo lo indica
como una pesada huella.
Hay un azul insurcable
como un presagio de cera,

hay una raíz que grita
prisionera en la marea.

Detrás de la senda oscura,
detrás de las aguas quietas,
detrás de la ebria sombra,
detrás de palomas muertas
cuerpos hay que florecen,
cuerpos hay que me acechan.

Grabación de la maqueta "El fuego en casa"

La segunda maqueta de Mañana la comenzamos a grabar a finales de septiembre del 2008, los músicos fueron Jorge Meza (Batería), Fran Rosado (Teclado, acordeón), Julio Peti (Guitarra), Cristobal Colom (Guitarra y voz) e Ivan Vergara (bajo). La producción la realizó Raúl Pérez, quien es uno de los productores jóvenes con mayor talento en todo territorio español, y esto es algo que aseguraré rotundamente.
Cristobal Colom

Grabamos la maqueta durante cuatro días, días en los que Cristobal y Raúl le dedicaron de mañana a noche con todo el trabajo propio de una grabación que pretende tener un resultado positivo. Estabamos también a unos días de comenzar el trabajo fuerte del RCA, así que después de esta grabación todo sucedió con rapidez: la maqueta, el concierto en Sala OBBIO, el RCA, el último evento fue el concierto que abrimos a The Ladybug transistor.



Ivan Vergara

Raúl Pérez

Raúl Pérez en los controles, productor de la maqueta "El fuego en casa", miembro de The Baltic sea, técnico de audio en la FNAC y productor de otras cuantas bandas sevillanas, entre ellas Pony bravo. Según nos contó, la mesa gigantesca que está debajo de su portátil, viene de unos estudios ingleses donde grabaron David Bowie, y creo los Rolling, una cosa de esas, la onda es que se la pillo a Paco Loco. Una joya, ojalá podamos grabar algo en ella algún día.

Cristobal Colom


Jorge Meza

Aquí el buen Jorge descansando, acabando de grabar el último tema de la maqueta.
La maqueta la terminamos de grabar después de lo previsto, incluso Cris tuvo que desembolsar más pasta para pagar un día más de grabación, algunas cosas no nos dejaron satisfechos, así que se grabaron algunas voces, coros, y se le dió un último brochazo a la mezcla.
En la página de Mañana están las canciones de la maqueta.
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12.14.2008

Abel Guerola

Hace unas horas estaba subiendo la información de lo que será la página definitiva del RCA, en un momento di un click equivocado, y subí la información del poeta Abel Guerola, de quien hace ya algunos meses no sé nada.

Decidí no solamente dejar la información, sino ampliarla con algunos poemas que Abel me envió hace casi dos años para la primera antología, de ellos, seleccioné los poema II y VI. Adjunto los otros poemas, para que puedan tener una lectura más completa de los versos que el poeta Guerola escribía hace un par de años, seguramente su verb sea otro y seguramente él sea también una persona con otras visiones, lo que puedo asegurar, es que siendo lo que fuese, él seguirá inmiscuido en la poesía, trabajando en torno a ella, o creándola. Eso podría asegurarlo.

Les anexo la ficha biográfica de Abel.

Nací el doce de Junio del año 1985 en Sevilla. Desde el principio fue sumamente fácil para mí el acercarme a la cultura escrita, ya que mis padres son dos grandes bibliófilos, y eso provocó que siempre haya vivido rodeado de miles de libros.

Sin embargo, de esta amplia biblioteca sólo una docena larga de ejemplares eran libros de poesía. Tal vez nunca me hubiera fijado en ellos si no hubiera sido por las clases de literatura del instituto. Aquellos profesores hicieron que me empezara a interesar por poetas como Miguel Hernández, Federico García Lorca, Gustavo Adolfo Bécquer, Rubén Darío o Pablo Neruda. Gracias a esos autores, y a algunos más, descubrí la poesía y aprendí a amarla. Con esos precedentes, que comenzara a escribir mis primeros versos sólo era cuestión de tiempo.

Si tuviera que escoger a los poetas que más me han influido en mi forma de escribir, me quedaría con Charles Baudelaire, Federico García Lorca, Leopoldo María Panero y Luis Cernuda, aunque esta lista está siempre abierta a cambios.

Ahora mismo llevo una larga temporada sin escribir ni un verso, tal vez por que me he volcado más en otras facetas como el relato o la música. Sin embargo, se que tarde o temprano la poesía siempre acaba volviendo.

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Les recuerdo que pueden pasar a la página del Recital Chilango Andaluz! todavía en construcción.

12.09.2008

Pesca en el Faro de Tarifa - 2004

En los últimos días de invierno del 2004, recorrí el camino desde Benalup Casas-Viejas hasta el Faro de Tarifa, la punta divisoria del mar Mediterráneo y el Atlántico. Aquel viajé fui acompañado de Fly (guitarrista y voz de la pionera banda indie-mexicana: Revólver) y Manuel Mocci, quien me sigue recordando a lo que debe ser un hombre que entrega su lado humano al servicio del animal que llevamos dentro, del contacto férrero de lo natural con la vida alejado de las ciudades.

Pescaba también por primera vez. Ahí estaba: torpe en el lance, lento ante la marea, respetuoso o temeroso, no me inclinaré por ninguno, pero era otro entonces, y hoy esa tarde repleta de viento helado, junto a Manuel y sus indicaciones de hombre de mar, hombre que ha cosechado su propio alimento, me recuerdan algunos versos que escribí, mientras aquel par de compañeros virgo luchaban contra un mar desorientado, un mar que untaba sus barbas en unos riscos afilados, y yo, más que cobarde, me limitaba a trazarlo torpemente con mis poemas que ante la inmensidad me refugio en lo minúsculo, me sentí humano, piedra.

"Robado" es el nombre del perro, y como tal, era un perro robado.
Lo encontramos aquella tarde, esta foto me recordará lo que hicimos, nuestros papeles ante el otro, ante la vida. Robado contemplando a quien sería su futuro e indiscutible amo, Fly trabado en una pelea por obtener el alimento y no quedar atrás, aunque eso fuese lo de menos. Y mi papel, observador de aquel coliseo, era el del estupefacto, el que es golpeado con la vida y muere ante lo belleza de ello.

Huímos del mar. Regresamos por la misma carretera y esta vez decidimos para un par de kilómetros adentro, donde el agua del río todavía es dulce y los frutos de aquellos cauces son parientes lejanos del mar. Nosotros, parientes de la tierra, un trío de humanos apegados a los montes, a la extensa montaña, nos encontramos facinados por la compañía y el amigo que aquella mañana nos entregó el mar. Era un perro negro, era un perro robado, era solo es, un perro. Pero hoy, tan solo cuatro años y medio después, ya es mito.
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12.07.2008

La flor de la tortura, Raúl Quinto (Cartagena, 1978) en Sevilla.

El próximo miércoles 10 de diciembre, se acercará a Sevilla el poeta cartaginense Raúl Quinto. Presentará su tercer libro: La flor de la tortura, la moderación estará a cargo de Diego Vaya.

Conocí a Raúl gracias al segundo RCA, participó en la clausura del evento junto a Nacho Montoto, Rubén Martín, Davig Gallardo, Jorge Morales, Antonio Villarán, Sara Moguer. Aquella noche culminaba con broche alto nuestro segundo recital de poesía internacional, por primera vez llevábamos el evento a ciudad de México, y gracias a los videos pudimos presencia de manera diferida lo que se realizaba en el otro lado del atlántico.

A Raúl le agradezco la paciencia que nos tuvo, la organización tuvo bastante problemas y con él tuvimos algunos detalles negativos que nunca debieron ocurrir. Aquella noche conocí a un grupo de poetas que aún ahora sigo leyendo y releyendo, Raúl Quinto es uno de esos poetas.

Trabajando la segunda antología, tuve la difícil tarea de seleccionar el texto de Raúl Quinto que mejor representará la obra que me había hecho llegar, al leerlo me di cuenta de la capacidad poética del autor, cualidades de profunda evocación en donde el amor y el desamor tienen cabida, donde la dualidad y el dolor por lo que se aprecia y desea se percibe cercano, pero se encuentra tan lejos. En su poemario Las grietas, la hendiduras de la tierra se percibían como ecos perpetuos, como olvido donde se desbocan las caricias y una visceralidad que despoja la figura del hombre de carne para remitirla y dirigirla hacia el tiempo y su extensión finita al ser humana.
Un poeta que indaga la certeza del hombre y su capacidad para mentir, para encontrar en las verdades los más sutiles engaños, dice "La condición humana es una mueca." Un instante, un segundo y entonces el reconomiento ante el otro, ante la vida que aflora entregando una realidad cruel, un absurdo en el que el poeta nos recuerda nuestra que ese instante es lo que somos.


Oxidiana

Esta noche profunda,
gota de sangre deshaciendo un rostro
reflejado en el agua,
esta noche en que naces y me ahogas
bajo una flor de azufre,
esta noche deshielo,
esta noche temblor,
una estrella corrompe el firmamento,
te descarna los ojos
y tatúa unos párpados
en la herida del aire
para que veas el miedo frente a frente.

(de La flor de la tortura, inédito)


Anexo su biografía.

Raúl Quinto es licenciado en Historia del Arte por la Univ. de Granada. Ha publicado los libros de poemas Grietas (Dauro, 2002; reeditado en 2007 por La Garúa junto a Poemas del Cabo de Gata) y La piel del vigilante (DVD, 2005), premio Andalucía Joven de 2004. Aparece en numerosas antologías y ha sido traducido al inglés, italiano y árabe. Co-dirige la revista electrónica Oniria (www.revistaoniria.com) y la colección de poesía de la editorial La Garúa.

Este es el mensaje que me ha hecho llegar, invitando a la comunidad para que se acerquen a la presentación de su última publicación, la cual merecerá ser atendida por el público, el lector, el ser humano.
Mensaje:

Buenas.

Se requiere tu asistencia para la presentación del libro "La flor de la tortura" (Ed. Renacimiento), de Raúl Quinto, en la que participará el poeta sevillano Diego Vaya, y que tendrá lugar el próximo miércoles, 10 de diciembre, a las 19:30 horas en la Biblioteca Pública Provincial Infanta Elena (Avda. de María Luisa, 8. Sevilla). Espero verte por allí, pasaré lista.

Y no te cortes de reenviar este mail a tus contactos.

un abrazo, raúl Q.

raulquinto.blogspot.com
Ivan Vergara

12.06.2008

Concierto en la FNAC - Enero 2008


Presentábamos la primera maqueta de Mañana, espectación de algunas personas sobre la nueva alineación de la banda, una sala repleta y un público atento ante las canciones que presentábamos.





Cristian interpretaba el órgano, la radio y el acordeón, Jóse en la guitarra, Jorge dándole a los tambores, Cristobal a la guitarra y voz y mi papel era el de algunos coros y el bajo. Ensayamos en las salas de Sevilla suena para este concierto, con ganas ya que a la semana siguiente tocábamos en la sala sevillana Funclub.

Aquella noche me encontré con buenos amigos, Raúl en la mesa de control es uno de los mejores técnicos de sonido que he conocido, además que hace un par de meses nos grabó la segunda maqueta, un trabajo imponente el de este bajista, técnico de audio, productor; compañeros poetas que hicieron aparición y compañeros de piso.

La FNAC es pequeña, es verdad, pero es una sala que tiene cierta importancia, a nivel local y nacional, así que nos tomamos las cosas en serio para esa ocasión. Al final creo que podemos decir que dimos un buen concierto.

No recuerdo el set list de ese concierto, quizá alguien por ahí lo tenga.
A la semana siguiente tocamos en la sala Funclub. Espero conseguir pronto las fotos para postearlas.


El trabajo audiovisual lo realizó Alejandro Masferrer, él también se encargó de realizar el diseño de la maqueta, al igual que la de "El fuego en casa", el último trabajo de Mañana


Seguiré subiendo fotos del grupo en las siguiente semanas. Si alguno estuvo en los conciertos, sería genial nos dejaran su opinión sobre esa noche.


Dulces espirales.

Convocatoria para Antología (Kala editoria, Monterrey), de interés.



Les anexo la convocatoria de la Editorial Kala para la antología de poetas que preparan y que se encuentra a unas semanas de cerrar. La publicación está siendo preparada por Anuar Zuñiga, coordinador de la PLACA en México y quien amablemente me hizo llegar la documentación sobre la convocatoria.

Espero envíen material, es un proyecto serio e interesante que tendrá una correcta difusión, además que es un esfuerzo importante de hermanamiento a través de la palabra, motivo por el cual apuesto firmemente por difundir este proyecto, el mismo motivo que me obliga a hacerles llegar este mensaje incitándoles a participar.

Reciban un fuerte y cordial saludo desde Sevilla.



CASA DE RETIRO PARA POETAS INCURABLES


CONVOCATORIA


KALA Editorial, de lo virtual a lo real.


KALA Editorial es un proyecto independiente que en 2008 está cumpliendo su primer año de existencia. Su objetivo desde el inicio, es crear un espacio para escritores noveles en todo el mundo y abrir canales de comunicación y difusión para sus obras.Uno de los objetivos principales de KALA, es llevar estas obras de lo virtual a lo real, es por ello que ahora invitamos a todos los poetas que escriban y hablen en español a participar en la producción de un CD en el que se incluirán poemas de quince autores distintos (uno por autor) y que llevará por nombre CASA DE RETIRO PARA POETAS INCURABLES.


1) Podrán participar poetas de cualquier nacionalidad, cuya lengua de creación literaria sea el español. Deberán enviar una muestra de tres poemas de técnica y temática libres, en formato doc, letra Arial de catorce puntos, junto con una breve ficha curricular del autor en la que se deberán incluir: número de teléfono, dirección de correo electrónico y dirección de correo postal.


2) También deberán enviar los mismos tres poemas grabados a una o varias voces, en formato mp3 con la mejor calidad de audio posible.


3) Enviar un resumen o guión de los efectos sonoros y/o atmósferas pensados para la grabación de cada poema (samplers, música, etc.) y cualquier idea que para la producción del track.


4) Los trabajos deberán enviarse por Internet ( http://us.mc529.mail.yahoo.com/mc/compose?to=poesia@kalaeditorial.com ).


5) Esta convocatoria permanecerá abierta desde su publicación y hasta el primero de enero del 2009. Ese mismo día iniciará la deliberación para seleccionar a quince poetas definitivos para la grabación del CD.


6) El comité de selección estará integrado por poetas de reconocido prestigio y sus nombres se darán a conocer sólo hasta que haya terminado la selección de los participantes.


7) Una vez que haya concluido la selección, se notificará a los seleccionados, al mismo tiempo que se divulgará el resultado en la página oficial de KALA Editorial (http://www.kalaeditorial.com/).


8) Los derechos de la primera edición del CD (1000 copias) pertenecerán a KALA Editorial y cada autor participante recibirá diez copias del CD. En caso de reedición, cada autor recibirá una parte correspondiente de las regalías generadas.


9) Cualquier caso no previsto en estas bases será resuelto, de común acuerdo, por el comité organizador y el comité de selección.

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